Cả ngày hôm ấy ngồi ở công ty, đầu óc tôi quay cuồng, chẳng thể nào tập trung nổi vào công việc.
Hai giờ chiều, tôi thật sự không chịu nổi nữa, kiếm cớ để xin tan làm sớm.
Lúc về tới nhà đã là ba giờ chiều.
Dì giúp việc vừa mới dỗ Tiểu Dữ ngủ trưa dậy.
“Dì à, hôm nay ở nhà có gì bất thường không?”
“Không có đâu cô.”
Dì vừa khoác thêm áo cho Tiểu Dữ vừa đáp: “Mọi thứ bình thường lắm. Chỉ có trưa nay Tiểu Dữ vùng vằng không chịu ngủ, cứ nằng nặc đòi chờ ba nó về.”
Chờ ba.
Tôi bảo dì dẫn Tiểu Dữ xuống khu vui chơi dưới chung cư hóng gió, còn mình quay ngoắt lại phòng khách, rút chiếc điện thoại cũ giấu trên giá sách xuống.
Pin máy chỉ còn lay lắt mười hai phần trăm.
Từ tám giờ sáng quay liên tục đến ba giờ chiều, ngót nghét gần bảy tiếng đồng hồ.
Tôi dùng ngón tay tua nhanh thanh tiến trình video.
Tám giờ mười lăm phút, cảnh tôi rời khỏi nhà.
Tám giờ hai mươi phút, dì giúp việc tới.
Chín giờ đúng, dì dắt tay Tiểu Dữ đi ra ngoài chơi.
Tiếp theo đó là một khoảng không phòng khách trống rỗng, thời gian lặng lẽ trôi đi từng chút một.
Chín giờ bốn mươi ba phút.
Ngón tay tôi đột ngột khựng lại.
Ở góc trên cùng bên phải màn hình, ngay phía mép cầu thang… lù lù xuất hiện một bóng người mờ nhạt.
Rất nhanh, chỉ tồn tại chưa tới hai giây đồng hồ.
Giống như có ai đó vừa thò đầu ra thăm dò rồi lập tức rụt về.
Tôi tua đi tua lại đoạn video ngắn ngủi đó rất nhiều lần.
Độ phân giải của camera không cao, góc đó ánh sáng cũng hắt vào rất tối. Nhưng vẫn đủ sức để nhận ra đó đích thị là bóng hình của một người.
Dáng người mảnh khảnh.
Tóc để hơi dài.
Mặc đồ tối màu.
Động tác cực kỳ lanh lẹ, rõ ràng là đang xác nhận xem dưới nhà có ai hay không.
Hai tay tôi bắt đầu run lên bần bật.
Mười giờ lẻ bảy phút, dì giúp việc mở cửa đưa Tiểu Dữ về nhà.
Sau đó mọi diễn biến trong khung hình lại trở về bình thường, không còn gì bất thường xuất hiện thêm nữa.
Nói cách khác…
Bóng người bí ẩn kia đã xuất hiện vào đúng cái khoảng thời gian khi dì giúp việc và Tiểu Dữ ra ngoài.
Kẻ đó biết rõ mồn một khi nào trong nhà không có ai.
Kẻ đó vẫn luôn vểnh tai nghe ngóng mọi động tĩnh của căn nhà.
Tối hôm ấy, tôi không gọi video cho Trần Diễn mà chỉ gửi tin nhắn.
“Dạo này dự án bên anh bận lắm à?”
“Cũng ổn em ạ. Mai anh phải báo cáo giai đoạn quan trọng.”
Anh ta nhắn lại với tốc độ rất nhanh. “Sao thế em?”
“Không có gì đâu.”
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại. “Chỉ là em thấy nhớ anh thôi.”
“Anh cũng nhớ hai mẹ con nhiều lắm. Ráng đợi anh thêm hơn một tháng nữa nhé.”
Hơn một tháng.
Tôi mở lại đoạn video chết tiệt kia.
Xem đi xem lại hơn mười lần.
Bóng người đó quá đỗi mờ ảo, hoàn toàn không thể nhìn rõ được mặt mũi.
Nhưng vóc dáng kia lại giống hệt Trần Diễn.
Anh ta cao một mét tám mươi hai, người gầy, mái tóc để hơi dài trùm qua tai.
Tôi đưa ra một quyết định.
Sáng sớm hôm sau, tôi tạt qua cửa hàng đồ điện tử mua ngay một chiếc camera mini giấu kín có tích hợp chế độ nhìn đêm.
Kích thước chỉ bé bằng cái nắp chai.
Về đến nhà, tôi lén lút lắp nó ngay tại góc khuất cầu thang tầng hai, chĩa thẳng ống kính về phía cánh cửa gác mái, ngụy trang sau tán lá của chiếc bình trang trí.
Kết nối với wifi trong nhà xong, tôi có thể theo dõi trực tiếp qua điện thoại.
Lắp đặt xong xuôi, tôi đi làm như bình thường.
Cả một buổi sáng, tôi liên tục mở điện thoại ra kiểm tra màn hình giám sát.
Chín giờ đúng, dì giúp việc dắt Tiểu Dữ ra ngoài.
Chín giờ ba mươi tám phút.
Cánh cửa gác mái… từ từ bị đẩy tung ra từ bên trong.
Tôi nhìn thấy rõ mồn một. Cánh cửa đó không phải bị ai từ bên ngoài cạy mở, mà là từ bên trong đẩy ra. Ổ khóa treo lủng lẳng trên cửa — chính là cái ổ khóa tôi đã tự tay kiểm tra — vẫn đang ngoắc hờ trên khuy, hoàn toàn ở trạng thái mở.
Một người đàn ông thò đầu ra từ miệng gác mái.
Anh ta để mái tóc hơi dài rối bời, sắc mặt nhợt nhạt trắng bệch, trên người mặc bộ đồ ngủ mặc nhà màu xám đậm.
Người đàn ông đó chính là Trần Diễn.
Hoặc nên nói, là một kẻ giống hệt Trần Diễn.
Anh ta rón rén hạ chiếc thang gấp xuống, đi chân trần bước xuống lầu, mỗi một bước đi đều cực kỳ nhẹ nhàng, cẩn trọng.
Xuống tới hành lang tầng hai, anh ta dừng bước, nghiêng đầu lắng nghe một lúc. Sau khi xác nhận dưới nhà tuyệt đối vắng lặng, anh ta mới tiếp tục lết xuống cầu thang.
Tôi căng mắt nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại, dõi theo bóng lưng anh ta đi vào nhà bếp.
Anh ta mở tủ lạnh, lấy ra một chai nước suối, đứng bên bồn rửa bát tu từng ngụm nhỏ dè dặt. Sau đó anh ta lấy hai lát bánh mì gối, không buồn cho vào máy nướng mà cứ thế nhai sống.
Dáng vẻ nhai nuốt của anh ta trông rất vội vã, nhưng các động tác lại cố tình ghìm xuống để không phát ra tiếng động.
Ăn xong, anh ta dọn dẹp sạch sẽ mọi dấu vết. Cốc uống nước rửa sạch cất về chỗ cũ, vỏ bọc túi bánh mì vuốt phẳng kẹp lại y như ban đầu, mặt bàn bếp còn dùng khăn giấy lau lại một lượt.
Tiếp đó, anh ta bước ra phòng khách, thẫn thờ ngồi phịch xuống ghế sofa.
Anh ta cứ ngồi bất động như vậy, hai tay đan vào nhau đặt trên đầu gối, đầu cúi gằm, không hề nhúc nhích.
Khoảng năm phút sau, anh ta đứng dậy, đi tới cửa phòng Tiểu Dữ, đẩy cửa nhìn vào bên trong — dĩ nhiên trong đó chẳng có ai.
Anh ta bước vào, ôm lấy con thỏ bông trên giường Tiểu Dữ vào lòng, vùi mặt vào đó.
Bờ vai anh ta run lên bần bật.
Anh ta đang khóc.
Mười giờ đúng, anh ta đặt con thỏ bông về chỗ cũ, quệt khô nước mắt, đi lên lầu, kéo thang gấp lên, đóng sầm cửa gác mái lại.
Toàn bộ quá trình diễn ra chưa đầy ba mươi phút.
Tôi ngồi trong văn phòng làm việc, trừng mắt nhìn hình ảnh hành lang vắng lặng trên màn hình điện thoại, đại não rối bời thành một mớ bòng bong.
Đó chính là Trần Diễn. Không thể nghi ngờ gì nữa. Dáng đi của anh ấy, những thói quen nhỏ nhặt của anh ấy, cách anh ấy cầm cốc uống nước — đó chính xác là chồng tôi.
Nhưng chồng tôi lúc này đáng lẽ phải đang ở Munich.
Tối hôm qua chúng tôi vẫn còn nhắn tin cho nhau cơ mà.
Tôi bấm gọi video cho Trần Diễn.
Đầu dây bên kia bắt máy.
Trên màn hình, anh ta đang ngồi trước một bàn làm việc, phía sau lưng là cửa sổ kính sát đất, có thể nhìn thấy đường chân trời của một thành phố châu Âu dưới bầu trời xám xịt.
“Sao thế bà xã? Đang giờ làm việc lại gọi video?”
“Nhớ anh thôi.” Tôi đáp, “Cho em xem phòng làm việc của anh chút nào.”
Anh ta xoay điện thoại một vòng, quay toàn cảnh căn phòng cho tôi xem. Trên bàn có cốc cà phê, các tập kẹp tài liệu và một chiếc laptop đang mở. Phong cách kiến trúc các tòa nhà ngoài cửa sổ quả thực rặc mùi châu Âu.
“Thấy chưa? Mọi thứ vẫn bình thường.” Anh ta mỉm cười nhẹ nhàng, “Dạo này em bị áp lực công việc quá hả? Cứ gọi điện cho anh suốt thôi.”
“Không có gì, chỉ là muốn chắc chắn là anh vẫn đang sống sờ sờ ra đấy.”
“Nói cái gở gì vậy, anh vẫn đang sống khỏe re đây.”
Cúp máy xong, tôi mở lại đoạn video quay lại ban nãy, đối chiếu với thời gian thực tại.
Cửa gác mái đóng chặt, không có bất kỳ động tĩnh nào.
Không thể có chuyện hai Trần Diễn cùng tồn tại vào một thời điểm.
Nhưng chính mắt tôi đã nhìn thấy.
Tối hôm đó về nhà, tôi vờ như không có chuyện gì xảy ra, tắm rửa cho Tiểu Dữ, kể chuyện cổ tích rồi dỗ con ngủ.
“Mẹ ơi.” Trước khi tôi tắt đèn, thằng bé bỗng lên tiếng.
“Hửm?”
“Ba bảo hôm nay ba rất nhớ mẹ.”
Tay tôi siết chặt tay nắm cửa. “Ba còn nói gì nữa không con?”
“Ba bảo ba có lỗi với hai mẹ con mình, nhưng ba không còn cách nào khác.” Tiểu Dữ trở mình, “Mẹ ơi, có phải ba làm sai chuyện gì rồi không?”
“Không đâu. Ba không làm sai chuyện gì cả.”
“Thế tại sao lại có người muốn tìm ba?”
“Không có ai tìm ba cả.” Tôi nói, “Con nhắm mắt ngủ ngoan đi.”
Đóng cửa phòng con lại, tôi đứng lặng trên hành lang, ngửa cổ nhìn lên lối vào gác mái.
Cánh cửa đó chìm trong bóng tối, tựa như một cái miệng câm lặng.
Tôi không đi lên.
Không phải vì sợ, mà là vì tôi chưa biết phải đối mặt ra sao — nếu đẩy cánh cửa đó ra và nhìn thấy khuôn mặt của Trần Diễn, tôi sẽ phải nói gì.
Mười một giờ đêm hôm đó, tôi ngồi một mình ngoài phòng khách, nhắn một tin cho Trần Diễn.
“Nếu em nói Tiểu Dữ bảo với em rằng anh đang trốn trên gác mái nhà mình, anh nghĩ sao?”
Anh ta trả lời rất nhanh: “Hả? Em đang nói cái quái gì thế?”
“Tiểu Dữ nói anh đã trốn trên gác mái được hơn hai mươi ngày rồi. Thằng bé bảo ban ngày anh sẽ xuống cho nó ăn bánh quy, cùng nó xếp lego.”
“Bà xã, em không sao chứ?”
“Em đang cực kỳ tỉnh táo.”
“Tiểu Dữ mới ba tuổi rưỡi, con nó không phân biệt được hiện thực và tưởng tượng đâu. Trước đây thằng bé chả bảo ở nhà trẻ có khủng long còn gì.”
“Thằng bé bảo anh mặc bộ đồ ngủ màu xám, bảo bên ngoài có người đang lùng bắt anh nên anh phải trốn đi.”
“Em thử nghe xem em đang nói cái gì đi. Anh đang ở Đức, ở Munich, giờ này anh đang ngồi ngắm tuyết rơi ngoài cửa sổ đây này. Sao anh có thể phân thân ra ở trên gác mái nhà mình được?”
Tôi không nhắn lại.
“Bà xã à…” Một lúc sau anh ta lại gửi tin nhắn, “Hay là hai mẹ con đi khám bác sĩ tâm lý xem sao? Tiểu Dữ có khi nhớ anh quá nên bị hội chứng lo âu xa cách; còn em thì chắc làm việc quá sức nên hai mẹ con ảnh hưởng lẫn nhau đấy. Thật đấy, đi khám đi em.”
Tôi đặt điện thoại xuống, ngồi bất động trong bóng tối rất lâu.
Về mặt logic, những gì anh ta nói hoàn toàn hợp lí. Một người không thể có mặt ở hai nơi cùng lúc. Nhưng tôi có video từ camera giám sát — cái người đàn ông đi từ gác mái xuống, ăn vụng đồ trong bếp nhà tôi, ôm gấu bông của con trai tôi mà khóc.
Đó không phải là ảo giác. Đó là bằng chứng hình ảnh sống động.
Trừ khi đoạn video đó là giả mạo. Nhưng camera là do chính tay tôi lắp, dùng WiFi nhà tôi, phần mềm trên điện thoại của tôi.
Hoặc, trừ khi một trong hai “Trần Diễn” này, có một người là giả.
Vấn đề cốt lõi là — ai mới là giả?
Ba ngày tiếp theo, tôi tạm gác chuyện này sang một bên, nhưng âm thầm tiến hành một vài việc.
Thứ nhất, tôi bắt đầu ghi chép lại lượng tiêu thụ của mọi loại đồ ăn trong nhà một cách chính xác tuyệt đối. Sáng nào trước khi đi làm tôi cũng chụp ảnh lại, tối về đối chiếu.
Thứ hai, tôi ghi chép lại chỉ số của đồng hồ điện và đồng hồ nước.
Đến ngày thứ ba, mọi dữ liệu đều phơi bày rõ ràng: Bánh mì gối ba ngày hao hụt sáu lát, trong khi sức ăn của tôi và Tiểu Dữ cộng lại căng lắm cũng chỉ bốn lát. Sữa tươi tiêu hao nhiều hơn khoảng hai trăm ml so với bình thường. Và đồng hồ nước… trong khoảng thời gian từ nửa đêm về sáng khi hai mẹ con tôi đã ngủ say, mỗi đêm đều nhích thêm 0.03 đến 0.05 khối.
Có người dùng nước vào lúc rạng sáng.
Có kẻ nào đó đã hoạt động trong căn nhà này khi chúng tôi say giấc.
Tôi còn phát hiện ra vô vàn tiểu tiết biến đổi nhỏ nhặt khác. Góc độ chiếc ghế trong thư phòng không giống như lúc tôi rời đi. Vị trí treo khăn tắm trong nhà vệ sinh bị lệch đi vài centimet. Trên lâu đài lego của Tiểu Dữ tự dưng mọc thêm hai khối hình mà tôi không hề nhớ là đã lắp vào.
Có một người đang sống trong nhà tôi.
Không phải là ma quỷ. Ma quỷ không ăn bánh mì, không uống nước, cũng chẳng biết dùng nhà vệ sinh.
Là một con người bằng xương bằng thịt, đang trốn chui trốn lủi trên gác mái nhà tôi.
Đến cuối tuần, tôi quyết tâm thực hiện một kế hoạch.
Sáng sớm thứ Bảy, tôi chuẩn bị balo cho Tiểu Dữ, bảo thằng bé sang nhà ông bà ngoại ngủ lại một đêm.
“Mẹ cũng đi cùng ạ?” Tiểu Dữ ngước lên hỏi.
“Mẹ có chút việc, tối sẽ qua đón con.”
Khuôn mặt thằng bé thoáng hiện lên vẻ ngập ngừng. “Thế còn ba thì sao ạ?”
“Ba không sao đâu.”
Tiểu Dữ gật gật đầu, nhưng lúc lên xe vẫn ngoái lại nhìn lên cửa sổ nhà.
Tôi đưa con sang nhà ngoại, dặn dò qua loa vài câu rồi xin phép về trước.
“Thu này, con đang có tâm sự gì đúng không?” Mẹ tôi chạy theo hỏi, “Trông sắc mặt con tệ lắm.”
“Chuyện công việc thôi mẹ ạ, không có gì đâu.”
“Bao giờ thì thằng Diễn về?”
“Sắp rồi mẹ.”
Lái xe quay lại khu chung cư, tôi không phi thẳng lên nhà mà đậu xe ở con phố kế bên, rồi đi bộ vòng ra cổng sau để lẻn vào.
Trước khi lên lầu, tôi bật điện thoại kiểm tra màn hình camera.
Cửa gác mái vẫn khóa chặt.
Tôi dùng chìa khóa mở cửa, không bật đèn, tháo giày ra, rồi lặng lẽ ngồi xuống một góc khuất trong phòng khách.
Rèm cửa khép hờ, nắng chiều tà xuyên qua khe hở chiếu xuống một dải sáng hẹp dài trên mặt sàn gỗ.
Căn nhà im ắng đến rợn người.
Một tiếng.
Hai tiếng.
Tôi bắt đầu hoài nghi phải chăng mình đã điên thật rồi.
Đúng hai tiếng rưỡi sau, trên đỉnh đầu chợt vang lên một tiếng động cực kỳ tinh vi.
Là âm thanh ma sát của gỗ — cửa gác mái đang bị đẩy lên.
Tiếp theo là tiếng thả thang gấp, khớp nối kim loại va chạm tạo ra những tiếng “két” thật khẽ.
Tiếng bước chân. Bàn chân trần giẫm lên sàn gỗ, vô cùng nhẹ nhàng, vang lên từ hành lang tầng hai.
Rồi tiếng bước chân dừng lại ở đầu cầu thang.
Im bặt.
Anh ta đang do dự.
Tôi nín thở, nép sát vào lưng ghế sofa, nhìn qua khe hở hướng về phía cầu thang.
Một đôi bàn chân trần xuất hiện trên bậc thang.
Tiếp đến là vạt áo ngủ màu xám đậm.
Và rồi một bàn tay bám lấy tay vịn, những ngón tay trắng bệch, móng tay cắt rất ngắn.
Anh ta bước xuống từng bậc một.
Đến ba bậc cuối cùng, anh ta khựng lại, nghiêng tai nghe ngóng một lát.
Sau đó anh ta xoay người, đi về phía nhà bếp.
Lúc đi ngang qua phòng khách, anh ta cách chỗ tôi ẩn nấp chưa đầy hai mét.
Tôi đã nhìn thấy góc nghiêng khuôn mặt anh ta.
Là Trần Diễn.
Không phải “giống” Trần Diễn, mà chính là bản thân anh ấy. Nốt ruồi nhỏ dưới khóe mắt, đường nét xương quai hàm, độ cao của sống mũi — tất cả đều là anh ấy.
Nhưng anh ấy gầy gò đi quá nhiều so với bốn tháng trước. Gò má nhô cao, hốc mắt trũng sâu, đôi môi khô khốc nứt nẻ. Trông hệt như một kẻ đã trốn chui trốn lủi, nhịn ăn nhịn ngủ suốt một thời gian rất dài.
Anh ấy bước vào nhà bếp.
Tôi nghe thấy tiếng mở tủ lạnh, tiếp đó là tiếng vặn vòi nước — dòng chảy rất nhỏ, chỉ mỏng mảnh như một sợi chỉ.
Tôi từ từ đứng dậy.
Hai chân đã bắt đầu tê rần.
Tôi lết từng bước một đến cửa bếp. Anh ấy đang quay lưng lại phía tôi, đứng bên bồn rửa uống nước.
“Trần Diễn.”
Chiếc cốc rơi loảng xoảng xuống sàn nhà.
Anh ấy giật thót mình quay phắt lại, cả người lùi lại va mạnh vào kệ bếp.
“Tiểu Thu—”
Giọng anh ấy khản đặc, giống như người đã rất lâu rồi không cất tiếng nói.
Chúng tôi nhìn chằm chằm vào mắt nhau mất chừng ba giây.
Và rồi, nước mắt anh ấy tuôn rơi lã chã.
Không phải là những tiếng nức nở kìm nén, mà cả cơ thể anh ấy trượt dài xuống sàn, hai tay ôm lấy mặt, bờ vai run rẩy dữ dội.
Tôi ngồi xổm xuống, chỉ cách anh ấy một bước chân. “Anh đang làm cái quái gì ở đây thế?”
Anh ấy lắc đầu quầy quậy, khóc đến mức không thốt nên lời.
“Chẳng phải anh đang ở Đức sao?”
Anh ấy ngẩng đầu lên, khuôn mặt nhòe nhoẹt nước mắt, “Anh chưa từng đi Đức.”
“Thế kẻ ngày nào cũng gọi video cho em là ai?”
“Không phải anh.” Giọng anh ấy vỡ vụn, “Kẻ đó không phải là anh.”
Tôi vươn tay ra, chạm nhẹ vào cánh tay anh ấy.
Hơi ấm truyền đến. Có thân nhiệt. Là một con người bằng xương bằng thịt.
“Anh kể lại mọi chuyện từ đầu đến cuối cho em nghe.”
Anh ấy quệt nước mắt, khóc thêm một trận nữa rồi mới dần bình tĩnh lại.
“Anh đã sống trên gác mái được hai mươi sáu ngày rồi.” Giọng anh ấy thều thào, như thể sợ bị ai đó nghe thấy, “Trước đó anh thuê một căn trọ ở khu Đông thành phố, nhưng bị bọn chúng phát hiện. Nơi đó không an toàn nữa, anh buộc phải trốn về nhà mình.”
“Bị ai phát hiện?”
Anh ấy cắn chặt môi. “Anh không thể nói.”
“Không thể nói?”
“Nếu anh nói ra, em cũng sẽ gặp nguy hiểm. Cả Tiểu Dữ nữa.”
“Em đã nằm gọn trong vòng nguy hiểm rồi.” Tôi lạnh lùng đáp, “Chồng em sống trên gác mái nhà mình gần cả tháng trời, ngày nào cũng có một kẻ mạo danh anh ấy gọi điện video tâm tình với em mà em chẳng hề hay biết — anh thấy tình cảnh của em bây giờ có chỗ nào là an toàn không?”
Anh ấy lại bắt đầu khóc.
“Bốn tháng trước anh bảo đi công tác Đức, dự án kéo dài sáu tháng. Hành lý là do tự tay anh chuẩn bị, chính em lái xe đưa anh ra sân bay. Rốt cuộc anh có lên chuyến bay đó không?”
“Không có.”
“Vậy anh đi đâu?”
“Anh vào cổng an ninh rồi lén chuồn ra bằng một lối đi khác.” Anh ấy cúi gằm mặt, “Sau đó bắt taxi đi thẳng đến khu Đông.”
“Vì sao?”
“Bởi vì anh buộc phải bốc hơi khỏi thế giới này.”
“Bốc hơi? Anh có gia đình, có con cái, tại sao lại phải biến mất?”
“Tiểu Thu!” Anh ấy đột nhiên ngẩng phắt đầu lên, hai mắt đỏ hoe, “Em tưởng anh muốn thế lắm à? Anh nằm mơ cũng muốn được về nhà. Ngày ngày ở trên gác mái nghe Tiểu Dữ gọi ‘Ba ơi’ dưới nhà, em có hiểu cảm giác đó tàn nhẫn đến mức nào không?”
Giọng anh ấy hơi mất kiểm soát. Tôi vô thức liếc mắt ra phía cửa sổ.
Anh ấy cũng lập tức nhận ra, vội vàng hạ giọng xuống. “Anh xin lỗi.”
“Anh đứng lên trước đã.” Tôi đỡ anh ấy ra bàn ăn ngồi, rót cho anh ấy một cốc nước.
Anh ấy ôm chặt lấy chiếc cốc bằng cả hai tay, uống từng ngụm dè dặt.
“Anh bắt đầu tiếp xúc với Tiểu Dữ từ lúc nào?”
“Ngày thứ hai sau khi trốn lên gác mái. Trưa hôm đó thằng bé ngủ dậy, dì giúp việc đang ở dưới bếp chuẩn bị đồ ăn xế, nó tự mò lên tầng hai chơi, đúng lúc bắt gặp anh đang kéo thang gấp xuống.”
“Anh không khóa cửa gác mái à?”
“Anh có khóa. Nhưng ổ khóa đó là móc từ bên ngoài vào, anh đứng bên trong vẫn có thể gạt chốt ra được. Cái ổ khóa đó chỉ là treo hờ để qua mắt người khác chứ không hề khóa.”
Tôi chợt nhớ lại lúc mình kiểm tra, ổ khóa vẫn phủ một lớp bụi mỏng, rõ ràng chưa từng có dấu vết bị chạm tay vào.
“Lần nào chui ra anh cũng phải tỉ mỉ phủi lại bụi cho giống y hệt ban đầu.” Anh ấy dường như nhìn thấu suy nghĩ của tôi, “Anh biết kiểu gì cũng có ngày em sinh nghi mà chạy lên đó kiểm tra.”
Tôi ngả người ra lưng ghế, chăm chú quan sát người đàn ông trước mặt.
Chồng tôi.
Anh ấy đã âm thầm giấu mình trên gác mái nhà tôi ròng rã hai mươi sáu ngày trời, vậy mà tôi chẳng hề mảy may hay biết.
“Thế cái kẻ ngày nào cũng gọi video cho em—”
“Đó không phải là anh.” Anh ấy nhắc lại, “Đó là màn kịch do bọn họ dàn dựng.”
“Bọn họ là ai?”
Anh ấy chìm vào im lặng.
“Trần Diễn, rốt cuộc bọn họ là ai?”
“Một tổ chức.” Cuối cùng anh ấy cũng chịu hé môi, “Có liên quan đến công việc trước đây của anh.”
Trước đây Trần Diễn làm nghiên cứu và phát triển tại một công ty dược phẩm sinh học tên là Tư Nặc Khang. Quy mô công ty không tính là lớn, nhưng nghe đồn đang nắm trong tay vài dự án trị liệu gen rất đột phá. Anh ấy nhảy việc sang đó từ ba năm trước, chế độ đãi ngộ rất tốt nên tôi cũng chưa bao giờ hỏi sâu.
“Tư Nặc Khang?”
Anh ấy gật đầu xác nhận.
“Anh đã gặp phải chuyện gì ở đó?”
“Anh không thể—”
“Trần Diễn.” Tôi ngắt lời anh ấy, “Nếu anh còn lặp lại hai chữ ‘không thể’ một lần nào nữa, em sẽ báo cảnh sát ngay lập tức.”
Anh ấy ngước lên, nhìn tôi thật lâu.
“Anh đã phát hiện ra một tập dữ liệu lâm sàng.” Giọng anh ấy yếu ớt đến mức gần như không nghe thấy, “Dữ liệu thử nghiệm giai đoạn ba. Công ty có một loại thuốc mới, mã hiệu GR – 17, dự kiến cuối năm nay sẽ nộp hồ sơ xin cấp phép ra thị trường. Lúc dọn dẹp tài liệu anh vô tình phát hiện ra, trong đợt thử nghiệm giai đoạn hai có sáu bệnh nhân xuất hiện phản ứng phụ cực kỳ nghiêm trọng về hệ thần kinh, hai người trong số đó đã tử vong sau ba tháng.”
“Những dữ liệu đó đã bị xóa sạch khỏi báo cáo.”
“Làm sao anh biết là bị xóa?”
“Vì anh đã xem được dữ liệu gốc. Có một đồng nghiệp sơ ý lưu nhầm file chưa qua chỉnh sửa vào ổ cứng dùng chung mà anh có quyền truy cập. Anh mở ra đối chiếu thì thấy, phiên bản nộp lên Cục Quản lý Dược hoàn toàn khác một trời một vực so với dữ liệu gốc.”
“Anh có báo cáo với công ty không?”
“Anh tìm gặp lãnh đạo trực tiếp trước tiên. Ông ấy trầm ngâm rất lâu, rồi bảo chuyện này không thuộc thẩm quyền của ông ấy, nhắc anh đừng đi rêu rao lung tung. Ngay ngày hôm sau, ông ấy bị thuyên chuyển công tác.”
“Rồi sao nữa?”
“Rồi anh đã phạm phải một sai lầm chí mạng.” Anh ấy nhắm nghiền mắt lại, “Anh đã lén copy dữ liệu gốc ra một bản.”
“Anh cất ở đâu?”
“Trong USB. Hiện giờ đang ở trên gác mái.”
Tôi lờ mờ chắp vá được câu chuyện.
“Công ty phát hiện ra việc anh copy dữ liệu?”
“Không phải công ty. Mà là thế lực đứng sau lưng công ty. Cổ đông lớn nhất của Tư Nặc Khang là một quỹ đầu tư mang tên Quân Hợp Tư Bản, người kiểm soát thực tế là Bùi Chính Tắc. Nếu GR – 17 được cấp phép lên kệ thành công, doanh thu dự kiến hàng năm sẽ vượt mức tám tỷ.”
“Tám tỷ.”
“Đúng vậy. Cho nên cái tập dữ liệu bị xóa đi đó, trị giá tám tỷ. Còn anh thì đang nắm giữ bản sao lưu.”
“Làm sao bọn họ biết anh giữ bản copy?”
“Anh cũng không rõ. Nhưng cái ngày anh nộp đơn xin nghỉ việc, có hai gã đàn ông lạ mặt đứng đợi anh ở bãi đỗ xe công ty. Chúng không động thủ, chỉ đứng trân trân nhìn anh rất lâu. Tối hôm đó, xe của anh bị cạy khóa, đồ đạc bên trong bị lục tung lộn xộn.”
“Sao anh không báo cảnh sát?”
“Báo kiểu gì? Nói rằng có người muốn giết tôi chỉ vì tôi phát hiện ra một công ty dược làm giả số liệu à? Anh căn bản không biết rõ lai lịch của thế lực đó, chạy đi báo cảnh sát chỉ tổ lạy ông tôi ở bụi này.”
“Thế nên anh mới chọn cách bốc hơi.”
“Anh đã liên hệ với một người bạn từng làm trong ngành an ninh, hắn ta giúp anh lên một kế hoạch bài bản. Vờ như xuất ngoại, thay số điện thoại, giao dịch hoàn toàn bằng tiền mặt, tuyệt đối không quẹt thẻ ngân hàng.”
“Thế cái màn kịch xuất ngoại kia được dàn dựng kiểu gì?”
“Hắn ta tìm được một kẻ có giọng nói cực kỳ giống anh, kết hợp thêm chút thủ thuật xử lý âm thanh. Ảnh đăng lên mạng thì dùng AI tạo ra, bối cảnh ghép từ những kho ảnh có sẵn. Gọi video thì dùng công nghệ Deepfake đổi mặt.”
Bốn tháng ròng, tôi lầm bầm, bốn tháng trời gọi video và nhắn tin, vậy mà tôi không hề nhận ra kẻ đó không phải là chồng mình.
Anh ấy cúi đầu im lặng.
“Anh thấy thế này mà là bình thường à?”
“Công nghệ đó tinh vi hơn em tưởng tượng rất nhiều. Bọn họ đã chuẩn bị vô cùng chu toàn.”
“Bọn họ?”
“Người bạn giúp anh có cả một đội ngũ đứng sau.”
“Cái gã bạn làm an ninh của anh. Hắn rốt cuộc là ai?”
“Tên tuổi thì anh không tiện tiết lộ. Nhưng cậu ấy đã dốc lòng giúp đỡ anh. Cậu ấy nói chỉ khi lừa được tất cả mọi người, bao gồm cả em, rằng anh đã thực sự đi nước ngoài, thì đám người của Bùi Chính Tắc mới không tìm đến làm phiền em và con.”
“Thế là anh giấu giếm tất cả mọi người. Cả bố mẹ đẻ của anh?”
“Tất cả mọi người. Mẹ anh đinh ninh anh đang ở Đức, em cũng đinh ninh anh ở Đức, đồng nghiệp thì nghĩ anh nhảy việc sang công ty mới.”
“Nhưng thực tế anh chẳng sang công ty nào cả.”
“Đúng. Sau khi nộp đơn từ chức, anh bốc hơi luôn. Anh thuê một căn trọ ở khu Đông, trả bằng tiền mặt, dùng giấy tờ tùy thân giả.”
“Sau đó bị lộ, nên anh mới tháo chạy về nhà mình.”
“Có kẻ đã đến do thám khu vực quanh nhà trọ ở khu Đông, anh nhìn thấy qua khe cửa sổ. Anh không dám chắc chúng có phải đang lùng sục anh hay không, nhưng anh không thể mạo hiểm, ngay đêm đó anh đã dọn đồ đi. Chỉ có nhà mình là nơi trú ẩn an toàn nhất, vì chúng tuyệt đối không thể ngờ anh dám cả gan trốn ngay trong nhà mình.”
“Anh vào nhà bằng cách nào? Chìa khóa em giữ cơ mà.”
“Anh có chìa khóa dự phòng. Hôm chuẩn bị ra sân bay, anh đã lén đi đánh thêm một chiếc.”
Tôi nhắm mắt lại, đưa tay day day huyệt thái dương.
Người đàn ông này.
Trong suốt bốn tháng qua, anh ấy ngụy tạo vỏ bọc xuất ngoại, đơn độc lẩn trốn suốt ba tháng ròng. Một tháng cuối cùng thì trốn chui trốn lủi trên gác mái nhà tôi, mỗi ngày tranh thủ lúc tôi vắng nhà mới dám trèo xuống cắn vài miếng đồ ăn, lén lút nhìn trộm con trai, rồi lại chui tọt vào cái không gian tăm tối chưa đầy mười lăm mét vuông ấy.
“Thế còn cái USB?”
“Vẫn ở trên gác mái, anh đã giấu kỹ rồi.”
“Anh định tính sao? Cứ trốn chui trốn lủi mãi thế này à?”
“Không đâu. Anh ấy lắc đầu, Anh đang đợi thời cơ. Người bạn đó nói, cậu ấy đang móc nối với những người có thể sử dụng được tập dữ liệu này, phóng viên hoặc tay trong ở Cục Quản lý Dược. Chỉ cần số liệu bị phanh phui, dự án GR – 17 bị đình chỉ, Bùi Chính Tắc sẽ chẳng còn lý do gì để bám riết lấy anh nữa.”
“Đợi bao lâu?”
“Cậu ấy bảo sắp xong rồi.”
“Anh đợi bốn tháng ròng, và hắn ta bảo sắp xong rồi?”
Anh ấy không đáp.
“Tiểu Dữ đã biết anh ở đây. Thằng bé sắp không giữ được bí mật nữa rồi. Nó đã kể hết với em.”
“Anh biết.”
Vẻ mặt anh ấy chợt trở nên căng thẳng, “Thằng bé còn nói gì nữa không?”
“Thằng bé bảo anh dặn nó phải giữ mồm giữ miệng, bảo anh đang rất sợ hãi, có kẻ xấu đang lùng bắt anh.”
“Bà xã, em không được hé răng nửa lời với bất kỳ ai về việc anh ở đây. ”
“Anh không thể tiếp tục sống trên gác mái được nữa.”
“Nhưng anh chẳng còn nơi nào khác để đi cả.”
“Vậy thì đi báo cảnh sát, em sẽ đi cùng anh.”
“Không được!” Anh ấy đột ngột đứng bật dậy, lực đẩy khiến chiếc ghế trượt dài va rầm vào tường, “Em không hiểu đâu. Thế lực của Bùi Chính Tắc bám rễ quá sâu, ông ta có nội gián trong cả hệ thống. Báo cảnh sát lúc này chẳng khác nào tự dâng vị trí của anh cho ông ta.”
“Anh nghĩ một mình anh có thể trụ lại trên cái gác mái đó được bao lâu?”
“Anh có thể trụ được cho đến lúc tập dữ liệu kia được phơi bày.”
“Ngộ nhỡ gã bạn kia của anh không đáng tin cậy thì sao?”
“Cậu ấy tuyệt đối đáng tin.”
“Dựa vào đâu mà anh chắc chắn? Đến cái tên của anh ta anh còn không dám nói cho em biết.”
Anh ấy lại chìm vào im lặng.
Đúng lúc đó, điện thoại của tôi đổ chuông.
Là “Trần Diễn” gọi video tới.
Cả tôi và Trần Diễn thật đang ngồi trước mặt cùng đưa mắt nhìn màn hình đang sáng bừng.
“Đừng nghe máy.” Anh ấy gắt giọng.
“Tại sao?”
“Đó không phải là anh. Em đã biết sự thật rồi, nghe máy chỉ là đang đối thoại với một kẻ mạo danh.”
“Nếu em không nghe, bọn chúng sẽ sinh nghi.”
Anh ấy nhíu mày suy nghĩ một chốc. “Em nói đúng, em bắt máy đi.”
Tôi nhấn nút nghe.
Trên màn hình hiện ra khuôn mặt “Trần Diễn”. Bối cảnh là phòng khách sạn với ánh đèn vàng dịu nhẹ.
“Bà xã, em ăn cơm chưa?”
“Em ăn rồi.”
“Tiểu Dữ đâu? Sao anh không nghe thấy tiếng con?”
“Thằng bé sang nhà ông bà ngoại rồi.”
“À, thế cũng tốt, em có thời gian mà nghỉ ngơi.”
Tôi nhìn chằm chằm vào khuôn mặt trên màn hình, rồi lại liếc sang người đàn ông tiều tụy, gầy gò đang ngồi đối diện.
Giống hệt nhau như hai giọt nước, nhưng lại là hai trạng thái hoàn toàn đối lập.
“À phải rồi…” “Trần Diễn” trên màn hình bỗng chuyển chủ đề, “Có chuyện này anh muốn bàn với em. Tiến độ dự án có vẻ bị đình trệ, chắc anh phải lùi ngày về lại tầm hai đến ba tuần.”
“Tại sao lại lùi?”
“Bên A tự dưng đưa thêm mấy yêu cầu phát sinh, anh cũng hết cách.”
“Cụ thể là lùi đến ngày nào?”
“Anh chưa chắc chắn được, chừng nào chốt được ngày anh sẽ báo em. Em đừng lo lắng nhé.”
“Ừm.”
Cúp máy xong, tôi quay sang nhìn Trần Diễn.
Khuôn mặt anh ấy không chút biểu cảm, chỉ bình thản thốt lên: “Bọn chúng trì hoãn rồi.”
“Ừm.”
“Chúng đang cố tình câu giờ.”
“Câu giờ để làm gì?”
“Chỉ cần duy trì được vỏ bọc anh đang ở nước ngoài, em sẽ không báo cảnh sát, không đi tìm người, không làm ầm ĩ chuyện này lên. Đợi đến lúc chúng tìm ra anh — hoặc đợi GR – 17 được duyệt xong xuôi, ván đã đóng thuyền — thì chỗ dữ liệu kia có tung ra cũng thành giấy lộn.”
“Ý anh là, cái kẻ mạo danh anh kia cũng là do Bùi Chính Tắc gài vào?”
“Không phải.” Anh ấy nhíu chặt đôi mày, “Là do người bạn kia của anh sắp xếp. Nhưng… anh bắt đầu không dám chắc rốt cuộc cậu ta đang giúp anh, hay là đang giam lỏng anh nữa.”
“Người bạn làm an ninh do chính anh nhờ cậy, vậy mà anh lại không chắc anh ta đang đứng ở chiến tuyến nào.”
“Đã bốn tháng nay anh không hề gặp mặt cậu ta.” Anh ấy rũ mắt xuống, “Lần cuối cùng hai người liên lạc là ba tuần trước, cậu ta nhắn tin bảo mọi thứ vẫn diễn ra theo đúng kế hoạch, bảo anh cứ tiếp tục chờ đợi. Rồi bặt vô âm tín từ đó.”
“Mất liên lạc ba tuần.”
“Đúng vậy.”
“Trần Diễn, đã bao giờ anh nghĩ đến việc mình đang bị giam lỏng chưa?”
Anh ấy không đáp lại.
“Gã bạn đó kiểm soát toàn bộ kênh liên lạc với thế giới bên ngoài của anh, nặn ra một ‘anh’ giả tạo để ru ngủ em, khiến em đinh ninh anh đang ở Đức, đồng thời gieo vào đầu anh cái suy nghĩ rằng hắn đang dốc sức bảo vệ anh. Nhưng thực tế thì sao? Anh tự giam mình trên căn gác mái chật hẹp, hoàn toàn đứt gãy mọi kết nối với xã hội, không có điện thoại, không có mạng lưới internet—”
Anh ấy cắt ngang lời tôi, phản bác: “Anh có điện thoại.”
“Nhưng cái điện thoại đó chỉ có thể liên lạc với duy nhất một người là hắn, đó là thiết bị liên lạc mã hóa do chính tay hắn cấp cho anh.”
“Chỉ liên lạc được với duy nhất một người.”
Dường như anh ấy cũng lờ mờ nhận ra điều gì đó, sắc mặt dần trở nên trắng bệch.
“Thế thì có khác gì giam cầm không?”
“Cậu ấy không phải người xấu.” Giọng anh ấy không còn giữ được vẻ kiên định ban đầu, “Lúc giúp anh bỏ trốn, cậu ấy đã phải gánh chịu rủi ro rất lớn.”
“Hắn tên là gì?”
Anh ấy chần chừ rất lâu.
“Ngụy Thao. Trước đây từng làm cho một công ty vệ sĩ và an ninh, sau này tách ra làm riêng. Hồi anh làm ở Tư Nặc Khang thì có quen biết cậu ta.”
“Quen biết? Hai người là quan hệ gì?”
“Do bạn của đồng nghiệp giới thiệu. Cậu ta làm cố vấn an ninh doanh nghiệp, thỉnh thoảng cũng có qua lại làm ăn với các công ty dược.”
“Vậy mà anh dám giao phó cả mạng sống của mình cho một kẻ ‘do bạn của đồng nghiệp giới thiệu’ sao.”
“Lúc đó anh làm gì còn con đường nào khác!” Anh ấy gần như hét lên, “Người của Bùi Chính Tắc đã bắt đầu bám đuôi anh, xe bị cạy khóa, điện thoại có lẽ cũng đã bị nghe lén. Ngụy Thao là cọng rơm duy nhất chìa ra cứu anh lúc bấy giờ.”
Tôi đứng bật dậy. “Dẫn em lên gác mái.”
Anh ấy do dự một giây, rồi chậm rãi gật đầu.
Khung cảnh trên gác mái gọn gàng hơn tôi tưởng tượng rất nhiều.
Trong góc trải một tấm chăn mỏng làm ổ nằm, bên cạnh xếp vài chai nước suối, mấy phong lương khô và vài cuốn sách. Trên tường treo một chiếc đồng hồ quả lắc nhỏ — không phải đồ của nhà tôi, chắc do anh ấy tự mang tới. Còn có một chiếc đèn bàn sạc điện nhỏ xíu, tỏa ra thứ ánh sáng leo lét.
Không khí ngột ngạt, đặc quánh mùi ẩm mốc của không gian bị bịt kín quá lâu.
“USB đâu?”
Anh ấy bước tới cạnh một thùng carton cũ, lật đám quần áo mùa đông dưới đáy lên, mò mẫm trong túi áo khoác lấy ra một chiếc USB màu đen.
Nó cực kỳ nhỏ, chỉ to bằng cỡ móng tay cái.
“Tất cả dữ liệu gốc đều nằm trong này. Toàn bộ báo cáo thử nghiệm giai đoạn hai, cùng với phiên bản đã bị cắt xén đệ trình lên Cục Quản lý Dược. Đặt hai bản lên bàn cân đối chiếu, bằng chứng ngụy tạo số liệu rành rành ra đó.”
“Chính mắt anh đã xem qua chưa? Chắc chắn số liệu không có vấn đề gì chứ?”
“Anh xem rồi. Tuyệt đối không sai lệch.”
Tôi nhận lấy chiếc USB, nhét gọn vào túi áo. “Cái này để em giữ.”
“Tiểu Thu—”
“Đồ vật này mang theo người anh quá nguy hiểm. Anh đơn độc trốn trên này, nhỡ bị chúng đánh hơi thấy, mọi nỗ lực sẽ đổ sông đổ bể.”
Anh ấy ngước mắt nhìn tôi, đôi môi mấp máy, nhưng cuối cùng vẫn không nói lời phản đối.
“Đêm nay anh đừng ngủ lại trên gác mái nữa.”
“Thế anh biết đi đâu?”
“Ngủ ở nhà của anh, trên chính chiếc giường của anh.”
“Nhưng ngộ nhỡ bọn chúng—”
“Không kẻ nào lọt vào đây được. Đêm nay em sẽ thức trắng canh gác.”
Đêm hôm đó, Trần Diễn đã say giấc trong phòng ngủ của chúng tôi.
Tôi ngồi ngoài phòng khách thức trắng đêm, điện thoại đặt ngay tầm tay, màn hình camera vẫn luôn hiển thị trạng thái bật, ánh mắt như radar rà soát chặt chẽ từng động tĩnh ngoài cửa chính và các cánh cửa sổ.
Tầm hơn hai giờ sáng, tôi mở laptop, cắm chiếc USB vào.
Bên trong là một thư mục được mã hóa, mật khẩu anh ấy đã cung cấp từ trước.
Khi file mở ra, đập vào mắt tôi là bản báo cáo thử nghiệm lâm sàng dài dằng dặc hơn bảy mươi trang, toàn bộ bằng tiếng Anh. Tôi không phải dân y dược chuyên ngành, nhưng đại khái vẫn có thể đọc hiểu những biểu đồ số liệu đó.
Giai đoạn hai của thử nghiệm, tổng cộng có một trăm hai mươi bệnh nhân được đưa vào danh sách tham gia.
Trong đó có sáu người xuất hiện phản ứng phụ nghiêm trọng từ cấp độ ba trở lên, cụ thể là các triệu chứng: Đau đầu dữ dội, suy giảm thị lực và rối loạn chức năng vận động.
Hai người đã tử vong trong vòng ba tháng sau khi đợt thử nghiệm kết thúc. Nguyên nhân tử vong được ghi chú là “Do các bệnh lý nền không liên quan đến thuốc thử nghiệm”.
Thế nhưng, hồ sơ bệnh án gốc lại phản ánh một sự thật phũ phàng: Hai bệnh nhân này trước khi tham gia thử nghiệm đều có tình trạng sức khỏe ổn định, tiền sử bệnh án hoàn toàn không có bất kỳ căn bệnh nghiêm trọng nào.
Trong bản báo cáo nộp lên Cục Quản lý Dược, toàn bộ dữ liệu của sáu người này bốc hơi không dấu vết. Tổng số bệnh nhân bị sửa đổi từ một trăm hai mươi thành một trăm mười bốn, tỷ lệ xuất hiện phản ứng phụ giảm mạnh từ năm phần trăm xuống chỉ còn vỏn vẹn không phẩy không chín phần trăm.
Nếu GR – 17 thực sự được cấp phép lưu hành, nó có thể sẽ được sử dụng trên cơ thể hàng triệu bệnh nhân.
Cứ nhẩm tính theo tỷ lệ năm phần trăm số người gặp phản ứng phụ nghiêm trọng…
Tôi lập tức gập laptop lại.
Hôm sau là Chủ nhật, tôi lái xe sang nhà ngoại đón Tiểu Dữ về.
Vừa bước vào cửa, Tiểu Dữ đã hớn hở gọi to: “Ba ơi!”
Trần Diễn từ phòng ngủ bước ra, dang tay ngồi xổm xuống, Tiểu Dữ nhào thẳng vào lòng ba.
“Ba ơi, ba không cần phải trốn nữa ạ?”
“Không cần nữa rồi.” Giọng Trần Diễn nghẹn ngào, run rẩy, “Ba không trốn nữa.”
Tiểu Dữ vui sướng tột độ, nắm chặt tay Trần Diễn lôi đi khắp nhà, tíu tít khoe những mô hình lego mới ghép, những bức tranh mới tô và cả giấy khen vừa nhận ở nhà trẻ.
Trần Diễn luôn giữ nụ cười trên môi, liên tục gật đầu, luôn miệng khen “Con giỏi quá”.
Nhưng tôi nhìn thấy đôi bàn tay anh ấy vẫn không ngừng run rẩy.
Buổi chiều hôm đó, tôi đã âm thầm tiến hành một vài việc.
Thứ nhất, tôi sao lưu dữ liệu trong USB thành ba bản. Một bản mã hóa đẩy lên kho lưu trữ đám mây, một bản copy sang USB khác giấu kín ở công ty, và bản gốc thì luôn mang theo bên người.
Thứ hai, tôi tra cứu mọi thông tin công khai về “Quân Hợp Tư Bản” và “Bùi Chính Tắc”.
Quân Hợp Tư Bản là một công ty đầu tư vốn cổ phần tư nhân tầm trung, quy mô quản lý tài sản rơi vào khoảng sáu tỷ tệ, đã đầu tư vào hơn chục doanh nghiệp trong lĩnh vực chăm sóc sức khỏe y tế. Bùi Chính Tắc là đối tác sáng lập, năm mươi hai tuổi. Trích ngang lý lịch cho thấy ông ta tốt nghiệp Đại học Thanh Hoa, sở hữu bằng Thạc sĩ Quản trị Kinh doanh của trường Wharton danh giá, là một nhân vật có máu mặt trong giới đầu tư y dược.
Nhìn bề ngoài, hồ sơ hoàn toàn sạch sẽ không tì vết. Nhưng tôi phát hiện ra một bản tin đáng chú ý: Hai tháng trước, Quân Hợp Tư Bản đã đứng ra dẫn dắt vòng gọi vốn series D của Tư Nặc Khang, đẩy mức định giá công ty này lên tới bốn mươi lăm tỷ tệ. Và “con át chủ bài” cốt lõi nâng đỡ cho mức định giá khổng lồ đó, chính là dự án thuốc GR – 17.
Nói cách khác, một khi bê bối làm giả dữ liệu lâm sàng của GR – 17 bị phanh phui, định giá của Tư Nặc Khang sẽ lập tức bốc hơi thành con số không tròn trĩnh, và khoản tiền hàng trăm triệu tệ mà Bùi Chính Tắc đã đổ vào đây cũng sẽ trôi sông trôi biển.
Đây chính là động cơ chí mạng.
Thứ ba, tôi gọi điện cho một người bạn thời đại học. Cậu ta tên là Giang Hàn, hiện đang làm phóng viên điều tra cho một hãng truyền thông tài chính, từng ẵm vài giải thưởng báo chí danh giá.
“Lâm Thu đấy à? Rồng đến nhà tôm có chuyện gì thế?”
“Có việc này muốn nhờ vả cậu. Một công ty dược phẩm đang dính líu đến bê bối làm giả dữ liệu lâm sàng, trong tay tôi đang nắm bằng chứng.”
Đầu dây bên kia im lặng mất ba giây.
“Cậu nói cụ thể hơn xem nào.”
Tôi thuật lại sơ lược tình hình, nhưng tạm thời giấu tên Trần Diễn.
“Ba cái vụ này thì thiếu gì.” Giang Hàn nói, “Nhưng cậu phải hiểu rõ, bằng chứng trong tay cậu có đủ sức nặng để chịu được sự thẩm định chéo hay không. Muốn đối chiếu dữ liệu gốc với dữ liệu đã nộp, tốt nhất là phải có nguồn trích xuất rõ ràng có thể truy vết được. Hơn nữa, cậu phải đảm bảo được sự an toàn cho nguồn tin.”
“Tôi chính là nguồn tin.”
“Cậu là người trong cuộc à?”
“Chồng tôi mới là người trong cuộc.”
Lại là một tràng im lặng. “Vụ này phức tạp hơn tôi tưởng tượng rồi đấy. Cậu cứ bình tĩnh, để tôi tìm hiểu sâu hơn về bối cảnh của cái công ty Tư Nặc Khang kia đã, sau đó chúng ta hẹn gặp mặt trao đổi chi tiết.”
“Càng nhanh càng tốt.”
“Ngày mai được không?”
“Chốt.”
Cúp máy xong, tôi quay trở lại phòng khách. Trần Diễn đang ngồi trên sofa, còn Tiểu Dữ thì gối đầu lên đùi ba ngủ say sưa.
“Em đã liên hệ với một cậu phóng viên rồi.” Tôi cất giọng báo tin.
Cơ thể anh ấy bỗng nhiên cứng đờ.
“Là phóng viên điều tra, rất đáng tin cậy.”
“Em không nên—”
“Trần Diễn, cái gã bạn làm an ninh kia của anh đã ba tuần nay không thèm ngoi lên liên lạc gì rồi. Cái thân phận giả mạo này của anh không biết còn cầm cự được đến bao giờ nữa, chúng ta không thể cứ trốn chui trốn lủi mãi thế này được.”
“Nhưng ngộ nhỡ tin tức bị rò rỉ ra ngoài—”
“Thế nên em mới chọn mặt gửi vàng vào một người có thể tin tưởng được. Ngày mai em sẽ gặp cậu ta, anh có muốn đi cùng không?”
Anh ấy cúi xuống nhìn Tiểu Dữ đang say giấc nồng trong lòng mình, mất một lúc lâu mới khẽ đáp: “Anh đi.”
Sáng hôm sau, tôi xin nghỉ làm.
Sau khi đưa Tiểu Dữ đến nhà trẻ, tôi và Trần Diễn lái xe đến một quán cà phê vắng vẻ nằm ở phía Bắc thành phố.
Trần Diễn đã ngụy trang sơ qua — đội mũ lưỡi trai sụp xuống, đeo khẩu trang kín mít, khoác thêm một chiếc áo khoác rộng thùng thình. Anh ấy ngồi thu lu trong xe, suốt dọc đường đi không cất một lời, chỉ thi thoảng lại lo lắng đánh mắt nhìn vào gương chiếu hậu.
Giang Hàn đã ngồi đợi sẵn bên trong quán.
Khi chạm mặt Trần Diễn, cậu ta rõ ràng hơi khựng lại — trạng thái của chồng tôi quả thực quá tồi tệ, sắc mặt xám xịt, người gầy gò ốm yếu đến mức chỉ còn da bọc xương.
“Chào anh, tôi là Giang Hàn.”
Trần Diễn chỉ khẽ gật đầu, vẫn kiên quyết không tháo khẩu trang.
Tôi đặt chiếc USB vào tay Giang Hàn, giải thích ngắn gọn về nội dung các file tài liệu.
Giang Hàn mở laptop, cắm USB vào, mất trọn vẹn hai mươi phút để rà soát các số liệu.
“Anh có thể chứng thực được nguồn gốc của bản báo cáo gốc này không?” Cậu ta ngước mắt lên nhìn thẳng vào Trần Diễn.
“Nó được lưu trữ trong ổ đĩa chung của bộ phận bọn tôi. Trong thuộc tính file có ghi rõ thời gian khởi tạo, thời gian chỉnh sửa cuối cùng, cùng với ID của người khởi tạo. Người tạo ra file này là Lý Duy, quản trị viên dữ liệu của phòng.”
“Cậu ta có sẵn sàng ra làm chứng không?”
“Tôi không rõ. Từ lúc xin nghỉ việc đến giờ tôi đã cắt đứt liên lạc với mọi đồng nghiệp rồi.”
“Nếu đem mớ dữ liệu này lên Cục Quản lý Dược để phúc khảo—”
“Trong Cục Quản lý Dược có tay trong.” Trần Diễn cắt lời, “Bùi Chính Tắc đã gài gắm người ở Trung tâm Thẩm định Thuốc.”
“Làm sao anh biết?”
“Trưởng bộ phận của chúng tôi từng tiết lộ riêng, hồ sơ thẩm định của GR – 17 đã được ‘chào hỏi’ xong xuôi từ lâu rồi.”
Giang Hàn gập màn hình laptop lại, ngả người ra phía sau lưng ghế.
“Nếu đi theo con đường tố cáo hành chính thông thường, rất có thể sẽ bị nội bộ Cục Quản lý Dược ỉm đi. Nhưng nếu tung đòn tấn công từ phía truyền thông trước, tạo sức ép dư luận, thì cơ quan hành chính buộc phải vào cuộc điều tra.”
“Cậu có nắm chắc phần thắng không?” Tôi hỏi.
“Có. Nhưng tôi cần thời gian để xác minh tính chân thực của tập dữ liệu này. Không một nhà báo nào dám đăng bài chỉ dựa vào một file tài liệu duy nhất cả. Tôi cần tiến hành kiểm chứng chéo — ví dụ như tìm gặp người nhà của sáu bệnh nhân kia, hoặc moi được thông tin từ một kẻ tay trong nào đó tường tận nội tình.”
“Mất bao lâu?”
“Nhanh thì hai tuần, chậm thì một tháng.”
“Quá lâu.” Trần Diễn lắc đầu nguầy nguậy, “Hồ sơ xin cấp phép của GR – 17 rất có khả năng sẽ được duyệt ngay trong tháng này.”
“Anh chắc chắn chứ?”
“Bùi Chính Tắc đã bắt đầu rục rịch lên kế hoạch quảng bá thương mại hóa sau khi thuốc lên kệ rồi. Trước khi nghỉ việc tôi từng vô tình đọc được một email nội bộ.”
Giang Hàn đăm chiêu suy nghĩ một chốc. “Vậy tôi sẽ đẩy nhanh tiến độ. Trong vòng một tuần tôi sẽ đưa ra kết luận sơ bộ cho anh chị. Nhưng tôi có một điều kiện tiên quyết — hai người buộc phải bảo vệ được an toàn cho chính mình. Nếu anh chị xảy ra mệnh hệ gì, đống bằng chứng này coi như biến thành giấy vụn.”
“Tôi xin lấy mạng mình ra đảm bảo.” Tôi cương quyết nói.
Lúc rời khỏi quán cà phê, Trần Diễn đột nhiên giật mạnh tay áo tôi.
“Tiểu Thu.”
“Sao thế anh?”
“Từ bao giờ em bắt đầu tin tưởng anh?”
“Cái gì cơ?”
“Lúc Tiểu Dữ mách với em là anh đang trốn trên gác mái, phản ứng đầu tiên của em là gạt đi không tin. Về sau em lén lắp camera, bắt quả tang anh ở đó. Nhưng em vẫn hoàn toàn có quyền chọn cách làm ngơ — coi anh như một kẻ tâm thần phân liệt, hoặc báo cảnh sát tóm cổ anh đi. Tại sao em lại chọn bảo vệ anh?”
“Vì anh là chồng em.”
Anh ấy đứng chôn chân tại chỗ, chiếc mũ lưỡi trai che khuất nửa khuôn mặt, đôi môi run rẩy bần bật.
“Bởi vì anh là chồng em.” Tôi lặp lại một lần nữa, “Còn mọi chuyện khác, hạ hồi phân giải.”
Anh ấy không nói thêm gì nữa, chỉ cúi đầu chui tọt vào trong xe.
Về đến nhà thì đồng hồ cũng đã điểm mốc giữa trưa. Tôi tự tay xuống bếp nấu cho Trần Diễn một bữa cơm — đây là lần đầu tiên sau bốn tháng đằng đẵng, anh ấy được đàng hoàng ngồi ăn cơm trên chính bàn ăn nhà mình.
Anh ấy đánh bay hai bát cơm trắng, một đĩa trứng xào cà chua đầy ự và nửa bát canh.
“Ăn từ từ thôi anh, kẻo nghẹn.”
Anh ấy ngoan ngoãn gật đầu, nhưng đôi đũa trên tay vẫn thoăn thoắt không ngừng.
Ăn xong, anh ấy ngước lên nhìn tôi, khóe mắt hoe đỏ. “Tay nghề nấu nướng của em vẫn ngon như ngày nào.”
“Anh sụt mất hai mươi cân rồi đấy.”
“Mười lăm cân thôi.” Anh ấy nói nhỏ, “Đồ ăn trên gác mái kham khổ lắm.”
Buổi chiều, tôi nhốt mình trong phòng làm việc để xâu chuỗi lại các luồng suy nghĩ, lập ra một danh sách những thông tin đang nắm giữ:
Một, bốn tháng trước Trần Diễn phát hiện ra dự án GR – 17 có dấu hiệu ngụy tạo dữ liệu lâm sàng, bèn copy lại bản gốc.
Hai, Bùi Chính Tắc (thuộc Quân Hợp Tư Bản) là cổ đông lớn nhất của Tư Nặc Khang, và GR – 17 là tài sản cốt lõi mang tính sống còn.
Ba, Trần Diễn thông qua gã chuyên gia an ninh tên Ngụy Thao vạch ra kế hoạch “bốc hơi”, tung hỏa mù tạo vỏ bọc xuất ngoại.
Bốn, Ngụy Thao gài một kẻ mạo danh Trần Diễn, sử dụng công nghệ Deepfake để đều đặn gọi video trò chuyện với tôi mỗi ngày.
Năm, Ngụy Thao bặt vô âm tín suốt ba tuần nay.
Sáu, hang ổ ẩn náu của Trần Diễn ở khu Đông rất có thể đã bị lộ, buộc anh ấy phải cuống cuồng tẩu thoát về nhà trốn trên gác mái.
Bảy, nội bộ Cục Quản lý Dược rất có thể tồn tại chân rết của Bùi Chính Tắc.
Tám, dự án GR – 17 có khả năng sắp được thông qua giấy phép lưu hành.
Những uẩn khúc chưa lời giải đáp:
Một, Ngụy Thao rốt cuộc mang thân phận gì? Hắn ta thực tâm muốn cứu Trần Diễn, hay đang ủ mưu đồ khác?
Hai, kẻ mạo danh Trần Diễn ngày ngày gọi video cho tôi rốt cuộc là ai? Hắn ta hiện đang nấp ở cái xó xỉnh nào?
Ba, nếu bè lũ Bùi Chính Tắc đánh hơi được Trần Diễn đang trốn trong nhà, bọn chúng sẽ tung ra ngón đòn gì?
Nghĩ đến cái câu hỏi thứ ba, sống lưng tôi bất giác lạnh toát.
Tôi lập tức đi một vòng kiểm tra lại toàn bộ khóa cửa chính lẫn cửa sổ, đảm bảo tất cả đều đã được chốt chặt. Sau đó tôi đổi mật mã cửa chính sang một dãy số mới toanh, chỉ mình tôi biết.
“Anh nghĩ xác suất bọn chúng lùng ra chỗ này là bao nhiêu?” Tôi quay sang hỏi Trần Diễn.
“Anh không dám chắc. Nhưng việc Ngụy Thao mất hút khiến anh linh cảm có điều chẳng lành. Nhỡ cậu ta sa lưới, cậu ta thừa biết anh rất có thể sẽ mò về nhà.”
“Hắn biết anh đang trốn trên gác mái?”
“Anh không khai. Nhưng cậu ta nắm rõ địa chỉ nhà mình.”
“Cái điện thoại liên lạc mã hóa của anh đâu rồi?”
Anh ấy rút từ trong túi áo ra một chiếc điện thoại cục gạch đời cũ. “Cái này là do Ngụy Thao cấp, bên trong chỉ cài duy nhất một phần mềm liên lạc, tính năng duy nhất là gửi tin nhắn mã hóa. Nhưng ba tuần nay anh nhắn tin cậu ta đều không thèm hồi đáp.”
“Đưa em xem thử.”
Tôi bật nguồn chiếc điện thoại. Giao diện phần mềm đơn điệu đến mức nhàm chán, lịch sử trò chuyện chỉ hiện diện đúng hai người — Trần Diễn và một kẻ có nick name là “W”.
Tin nhắn cuối cùng gửi đến từ ba tuần trước, nội dung của “W” là: Kế hoạch đang diễn ra thuận lợi, tuyệt đối không được tự ý manh động, tiếp tục ẩn mình.
Vuốt ngược lên trên, đại đa số tin nhắn đều lặp đi lặp lại những cụm từ sáo rỗng — “Kiên nhẫn”, “Không được liên lạc với bất kỳ ai”, “Mọi thứ vẫn đi đúng quỹ đạo”.
“Anh không thấy chuyện này sặc mùi mờ ám à?” Tôi chất vấn, “Những tin nhắn này hoàn toàn rỗng tuếch, không có bất kỳ nội dung thực chất nào cả. Chẳng có tiến triển cụ thể nào được cập nhật, chẳng có phương án hành động chi tiết, cũng chẳng có mốc thời gian rõ ràng.”
“Cậu ta bảo những thông tin mang tính tiểu tiết không thể trao đổi qua tin nhắn được.”
“Trong suốt bốn tháng qua, hắn đã bao giờ ra mặt gặp anh chưa?”
“Chưa một lần nào.”
“Trần Diễn, anh đem tính mạng của mình phó thác cho một kẻ bốn tháng trời không thèm lộ diện, chỉ ném cho anh vài tin nhắn mã hóa bảo ‘Đợi thêm chút nữa’.”
Anh ấy cứng họng không thể cãi lại.
“Chiếc điện thoại này em phải đem đi kiểm tra.”
“Kiểm tra bằng cách nào?”
“Em có người bạn chuyên làm mảng an ninh mạng.”
Anh ấy lưỡng lự một hồi lâu. “Được rồi.”
Tối hôm đó, tôi bốc máy gọi cho Triệu Minh Triết, một tay làm cố vấn an ninh mạng lão luyện, trước đây từng là hàng xóm cùng khu chung cư.
“Lão Triệu, tra hộ tôi một chuyện.”
“Có vụ gì thế?”
“Một phần mềm liên lạc mã hóa cài trên điện thoại, ông xem có cách nào lần ra địa chỉ IP thật hoặc thông tin danh tính của đầu dây bên kia không.”
“Bà lại đang giở trò ma giáo gì đấy?”
“Giúp bạn tí việc thôi, không tiện kể chi tiết.”
“Được, vứt điện thoại qua đây, tôi ngó cho.”
Trưa hôm sau, tôi đích thân mang điện thoại đến tận studio của Triệu Minh Triết.
Cậu ta săm soi phần mềm một lát rồi nhíu mày. “Cái này không phải loại app liên lạc mã hóa nhan nhản trên thị trường đâu, là hàng tự code hoặc code theo đơn đặt hàng đấy. Cấp độ mã hóa thì tàng tàng thôi, nhưng cài cắm mấy chiêu trò chống theo dõi cũng khá gắt.”
“Ông có bẻ khóa được không?”
“Cho tôi hai ngày.”
Đúng hai ngày sau, Triệu Minh Triết gọi điện lại.
“Tra ra rồi.” Giọng điệu cậu ta nghe có vẻ hơi kỳ quái, “Cái thằng gửi tin nhắn tên ‘W’ ấy, địa chỉ IP của nó trong suốt bốn tháng qua nhảy múa liên tục, rõ ràng là dùng VPN làm bàn đạp. Nhưng có hai lần chắc nó quên bật VPN, cứ thế mà online trần.”
“Địa chỉ IP trỏ về đâu?”
“Cả hai lần đều loanh quanh trong thành phố này. Lần đầu thì ở mạn gần khu công nghệ cao phía Nam, còn lần thứ hai… bà ngồi vững vào nhé… nó nằm ngay trong khu chung cư nhà bà.”
Chiếc điện thoại suýt nữa tuột khỏi tay tôi.
“Ông dám chắc không?”
“Định vị IP sai số tầm vài trăm mét, nhưng cơ bản là có thể khóa mục tiêu ngay trong phạm vi khu nhà bà.”
“Chuyện xảy ra từ bao giờ?”
“Hai tuần trước một lần, ba tuần trước một lần.”
Tôi cúp điện thoại, đại não xoay mòng mòng.
Ngụy Thao — hoặc kẻ giấu mặt mang bí danh “W” — ba tuần trước lảng vảng ngay sát khu chung cư nhà tôi.
Điều đó đồng nghĩa với việc, rất có thể hắn ta đã từng mò đến đây. Đến thám thính hang ổ ẩn náu của Trần Diễn. Hoặc…
Đến để xác nhận xem anh ấy có còn chui rúc trên gác mái hay không.
Ý nghĩ đó khiến tôi lạnh toát sống lưng.
Tôi quyết định ỉm nhẹm thông tin này, ít nhất là tạm thời chưa tiết lộ cho Trần Diễn biết. Tôi cần phải điều tra rốt ráo xem Ngụy Thao rốt cuộc là thần thánh phương nào.
Chiều hôm đó, tôi lên mạng gõ từ khóa “cố vấn an ninh doanh nghiệp Ngụy Thao”.
Kết quả trả về con số không tròn trĩnh. Không có tài khoản LinkedIn, không có trang web công ty, không có bất kỳ thông tin công khai nào.
Một kẻ kiếm cơm bằng nghề tư vấn an ninh mà lại bốc hơi hoàn toàn khỏi không gian mạng, chuyện nực cười gì thế này.
Tôi đổi hướng, gõ tìm kiếm cụm từ “Dịch vụ An ninh Toàn cầu” — cái tên in trên tấm danh thiếp mà Trần Diễn lưu giữ trong USB.
Có kết quả.
Là một công ty đăng ký thành lập tại Hong Kong, vốn điều lệ mười vạn đô la Hong Kong, thời gian thành lập vỏn vẹn hai năm trước, người đại diện theo pháp luật tên là “Ngụy Vĩnh Thao”.
Ngoài mấy dòng thông tin đăng ký kinh doanh khô khốc, công ty này cũng vắng bóng hoàn toàn trên mặt trận online. Không website, không mạng xã hội, không bình luận đánh giá của khách hàng, không ghi nhận bất kỳ hoạt động kinh doanh nào.
Một công ty ma chính hiệu.
Tôi lại gõ tìm kiếm cái tên “Ngụy Vĩnh Thao”.
Bới ra được một mẩu tin tức từ hai năm trước: Ngụy Vĩnh Thao, nhân viên cũ của công ty an ninh X, bị khởi tố điều tra vì tình nghi thu thập trái phép thông tin cá nhân của công dân, sau đó vụ án bị đình chỉ.
Ngay bên dưới là một đoạn tin vắn, hé lộ việc Ngụy Vĩnh Thao từng làm công ăn lương tại một công ty mang tên “Thuẫn Thạch An Bảo”, đơn vị chuyên cung cấp dịch vụ cố vấn an ninh cho hàng loạt tập đoàn niêm yết, và trong danh sách khách hàng VIP chễm chệ cái tên…
Quân Hợp Tư Bản.
Tôi trừng mắt nhìn chằm chằm ba chữ đó trên màn hình rất lâu.
Quân Hợp Tư Bản.
Cái ổ của Bùi Chính Tắc.
Khách hàng cũ của ông chủ cũ Ngụy Thao, chính là Bùi Chính Tắc.
Điều này mang hàm ý gì?
Kịch bản khả quan nhất: Ngụy Thao quả thực từng có những mối quan hệ đan xen với thế giới ngầm của Bùi Chính Tắc, nên hắn đánh hơi được mối nguy hiểm rình rập Trần Diễn, từ đó nảy sinh lòng trắc ẩn muốn ra tay tương trợ.
Kịch bản tồi tệ nhất: Ngụy Thao từ đầu đến cuối là tay sai của Bùi Chính Tắc.
Nếu rơi vào vế sau…
Thì toàn bộ kế hoạch “bốc hơi” của Trần Diễn ngay từ đầu chỉ là một cái bẫy hoàn hảo.
Hắn giả vờ giúp chồng tôi “biến mất”, nhưng thực chất là giam lỏng anh ấy trong lồng kính. Cấp cho anh ấy chiếc điện thoại chỉ liên lạc được với hắn, cắt đứt mọi sợi dây kết nối của anh ấy với thế giới bên ngoài. Dàn dựng một “Trần Diễn” giả mạo hằng ngày tâm tình với tôi, hòng ru ngủ tôi rằng mọi thứ vẫn bình yên vô sự, tôi sẽ không điên cuồng đi tìm chồng mình.
Trần Diễn ngây thơ tưởng mình đang trốn tránh nanh vuốt của Bùi Chính Tắc, nhưng kỳ thực anh ấy vẫn luôn là con mồi nằm gọn trong lòng bàn tay ông ta.
Và cái USB… cái thứ dữ liệu gốc chứa đựng bí mật kinh thiên động địa kia… có lẽ mới chính là mục tiêu tối thượng.
Ngụy Thao không thèm đoạt mạng Trần Diễn, cái hắn nhắm đến là chiếc USB.
Hắn vẫn luôn kiên nhẫn rình rập, chờ đợi giây phút chồng tôi hé môi tiết lộ vị trí cất giấu chiếc USB.
Nhưng Trần Diễn đã kín như bưng.
Nên hắn đành phải tung chiêu “chờ đợi”, liên tục xả những tin nhắn “kiên nhẫn” và “tuyệt đối không manh động”.
Ba tuần trước, hắn lảng vảng quanh khu chung cư, có lẽ để định vị lại tọa độ ẩn náu của Trần Diễn, hoặc để lùng sục chiếc USB.
Sau đó, hắn bặt vô âm tín.
Bởi vì…
Bởi vì rất có thể hắn đã thu thập đủ những thứ mình cần, không cần tốn công sức duy trì màn kịch giả tạo đó nữa.
Hoặc nói cách khác, hắn đã chuẩn bị bủa lưới.
Chuỗi suy luận này khiến mồ hôi lạnh vã ra đầm đìa lưng áo.
Tôi lập tức phóng xe về nhà.
Vừa đẩy cửa bước vào, đập vào mắt tôi là cảnh Trần Diễn đang lúi húi trong bếp nướng bánh gato, Tiểu Dữ thì bắc ghế đứng cạnh ngoan ngoãn khuấy bột. Một khung cảnh gia đình êm đềm đến nao lòng.
“Trần Diễn, em cần nói chuyện với anh.”
Anh ấy liếc nhìn tôi, nhạy bén bắt sóng được điều gì đó bất thường. Anh bảo Tiểu Dữ cứ tự mình khuấy bột, rồi theo tôi vào thư phòng.
Cánh cửa vừa khép lại, tôi đi thẳng vào vấn đề: “Ông chủ cũ của Ngụy Thao từng hợp tác làm ăn với Bùi Chính Tắc.”
Sắc mặt anh ấy nháy mắt mất sạch huyết sắc.
“Thuẫn Thạch An Bảo, anh đã nghe thấy cái tên này bao giờ chưa?”
“Thuẫn Thạch… Ngụy Thao từng nói cậu ta có thời gian đầu quân cho Thuẫn Thạch.”
“Trong danh sách khách hàng VIP của Thuẫn Thạch An Bảo có tên Quân Hợp Tư Bản.”
Anh ấy ngã phịch xuống ghế, hai chân nhũn ra như bún.
“Thêm một chuyện nữa. Kết quả định vị IP điện thoại của anh đã có. Hai tin nhắn của ‘W’ được bắn đi từ ngay gần khu chung cư nhà mình. Một lần là ba tuần trước, một lần là hai tuần trước.”
“Không thể nào… cậu ta không biết anh đang ở đây.”
“Anh dám cá là chưa từng mảy may để lọt bất kỳ thông tin nào giúp hắn định vị được anh không?”
“Anh không nói địa chỉ cụ thể.” Anh ấy vắt óc nhớ lại, “Nhưng anh… anh có nói anh đã về đến một ‘nơi trú ẩn an toàn’. Cậu ta gặng hỏi có phải anh mò về nhà không, anh chối bay chối biến là không phải.”
“Hắn đã từng gặng hỏi.”
“Đúng.”
“Một kẻ đang dốc sức giấu giếm tung tích cho anh, tại sao lại phải tò mò xem anh có về nhà hay không?”
Anh ấy há hốc miệng, nhưng cổ họng nghẹn đắng không thốt nên lời.
“Trần Diễn, Ngụy Thao rất có thể là tay sai của Bùi Chính Tắc.”
“Không… cậu ta đã từng cứu anh. Cậu ta bày mưu tính kế vạch ra cả kế hoạch trốn chạy này—”
“Hắn vạch ra một kế hoạch hoàn hảo để cắt đứt mọi mối quan hệ xã hội của anh, nhốt anh vào một nhà tù vô hình, khiến anh chỉ có thể bám víu vào một mình hắn. Đó không phải là cứu rỗi, đó là giam lỏng.”
Cơ thể anh ấy bắt đầu run lên bần bật.
“Thứ bọn chúng thèm khát là chiếc USB.” Tôi gằn giọng, “Chỉ cần chiếc USB vẫn còn nằm trong tay anh, bọn chúng sẽ không dám manh động. Nhưng một khi chúng đánh hơi được chỗ giấu… hoặc xác định được anh đã ném tập dữ liệu đó cho kẻ khác…”
Lời còn chưa dứt, điện thoại của tôi réo vang.
Lại là “Trần Diễn” — gã mạo danh kia — gọi video.
Tôi không bắt máy.
Mười giây sau lại reo lên.
Tôi vẫn làm ngơ.
Đến lần thứ ba, thay vì gọi video, màn hình hiện lên một dòng tin nhắn chữ:
“Lâm Thu, nghe điện thoại đi. Việc này rất quan trọng.”
Tôi liếc nhìn Trần Diễn, anh ấy khẽ gật đầu.
Tôi bấm nút nhận.
Màn hình sáng bừng, vẫn là khuôn mặt đó, nhưng lần này, “gã” đã lật bài ngửa.
Không còn cái dáng vẻ chồng hiền vợ đảm đong đưa nữa, thay vào đó là một khuôn mặt lạnh lùng, giọng điệu sắt đá rặc mùi xã hội đen.
“Cô Lâm.”
Giọng nói vẫn y hệt Trần Diễn, nhưng ngữ khí đã biến chất hoàn toàn.
Tôi hỏi ngược lại: “Anh là ai?”
“Tôi là ai không quan trọng. Quan trọng là, tập dữ liệu chồng cô đang nắm giữ, bọn tôi muốn thu hồi lại.”
“Vậy là hết màn kịch rồi à?”
“Cô đã tỏ tường mọi chuyện, diễn kịch thêm cũng chỉ thừa thãi.”
“Anh là chó săn của Bùi Chính Tắc?”
“Tôi cống hiến cho ai không quan trọng. Cô chỉ cần khắc cốt ghi tâm một điều: Ngoan ngoãn giao nộp chiếc USB ra đây, cô, chồng cô, cùng đứa con trai quý hóa kia sẽ được sống những tháng ngày êm ấm. Bọn tôi tuyệt đối không truy cứu cạn tàu ráo máng.”
“Nếu tôi từ chối thì sao?”
“Cô sẽ không muốn nếm thử hậu quả của sự từ chối đâu.”
“Tôi đã copy dữ liệu ra rồi.”
Người trên màn hình khựng lại đúng một giây.
“Cô Lâm, tôi khuyên cô đừng làm chuyện ngu xuẩn. File copy có thể bị đào bới ra và bị xóa sổ. Mạng người cũng vậy.”
Điện thoại cúp phụt. Tôi và Trần Diễn nhìn thẳng vào mắt nhau.
Giọng anh ấy run rẩy thốt lên: “Bọn chúng đã biết rồi.”
“Dọn đồ ngay, chúng ta rút.”
“Đi đâu?”
“Cứ ra khỏi nhà trước đã.”
Tôi bế thốc Tiểu Dữ lên, Trần Diễn vơ lấy chiếc USB cùng điện thoại, trong vòng vỏn vẹn năm phút, chúng tôi lao ra khỏi nhà.
Thang máy tuột thẳng xuống tầng hầm gửi xe B1, cửa mở.
Có hai gã đàn ông sừng sững đứng chắn ngoài cửa.
Mặc vest đen, tóc húi cua, tai đeo bộ đàm.
“Chị Trác — à không, chị Lâm.” Một gã mở lời, “Phiền chị nán lại chút.”
Tôi kéo Tiểu Dữ giấu ra sau lưng.
“Bọn tôi không có ý gây khó dễ.” Gã còn lại tiếp lời, “Chỉ muốn nói chuyện chút thôi.”
“Nói chuyện gì?”
“Chị thừa hiểu chúng ta cần nói chuyện gì.”
Tay tôi siết chặt chìa khóa xe, ngón cái đã đặt hờ lên nút bấm báo động khẩn cấp.
“Tôi đã báo cảnh sát rồi.”
Hai gã đưa mắt nhìn nhau.
“Cô Lâm, báo cảnh sát chẳng mang lại lợi lộc gì cho cô đâu. Chồng cô làm giả giấy tờ xuất ngoại, tung hỏa mù giấu giếm tung tích, bản thân mấy trò này đã tiềm ẩn cả đống rủi ro pháp lý rồi.”
“Các người đang đe dọa tôi đấy à?”
“Đó là một lời nhắc nhở đầy thiện chí.”
“Mẹ ơi.” Tiểu Dữ nấp sau lưng tôi kéo nhẹ vạt áo, “Là người xấu ạ?”
Không ai trả lời.
Đúng lúc đó, từ đầu kia bãi đỗ xe vang lên tiếng bước chân.
Tiếng bước chân dồn dập, nhanh nhẹn.
Một bóng người lao tới. Vóc dáng tầm thước, khoác trên mình chiếc áo gió màu đen tuyền, khuôn mặt lạnh tanh không cảm xúc.
Hai gã kia vừa thấy hắn, lập tức sững sờ.
“Ngụy Thao?” Trần Diễn bất giác buột miệng gọi.
Kẻ mới đến chỉ khẽ liếc chồng tôi, không buồn đáp lời.
Sau đó, hắn quay sang nhìn hai gã áo đen. “Hủy bỏ nhiệm vụ.”
“Mày có ý gì?”
“Sếp Bùi đích thân ra lệnh rút lui.”
Hai gã đưa mắt nhìn nhau, do dự vài giây. Một gã ấn tay vào bộ đàm trên tai nghe ngóng một chốc, rồi gật đầu.
Chúng quay gót rời đi.
Dưới tầng hầm trống hoác giờ chỉ còn lại tôi, Trần Diễn, Tiểu Dữ và Ngụy Thao.
Trần Diễn tiến lên một bước. “Cậu đã bặt vô âm tín suốt ba tuần.”
“Bận.”
“Bận việc gì? Cậu có biết tôi—”
“Tôi biết. Tôi tường tận mọi ngóc ngách của vấn đề.” Ngụy Thao cắt ngang lời anh, “Kể cả việc vợ anh đã giao nộp dữ liệu cho tay nhà báo tên Giang Hàn.”
Sống lưng tôi dựng đứng.
“Làm sao anh biết?”
Ngụy Thao không đáp, chỉ thò tay vào túi áo rút ra một chiếc smartphone, mở sẵn một trang web rồi đưa cho tôi.
Là bản nháp của một bài phóng sự sắp được tung ra, tiêu đề đập thẳng vào mắt: 《Nghi án ngụy tạo dữ liệu lâm sàng quy mô lớn của dự án cốt lõi GR – 17 thuộc Tư Nặc Khang: Lộ diện tài liệu nội bộ tuyệt mật》.
Tác giả: Giang Hàn.
“Người bạn nhà báo của cô hành động thần tốc phết.” Ngụy Thao nhếch mép, “Bài báo này chiều mai sẽ chính thức lên trang.”
“Sao anh móc đâu ra bản nháp này?”
“Tôi có đường dây riêng.”
“Rốt cuộc cậu đang làm việc cho phe nào?” Trần Diễn chất vấn, “Cậu xui tôi bốc hơi, ném cho tôi cái điện thoại cùi bắp, gài người giả danh tôi để gọi video cho vợ tôi — để rồi cuối cùng cái gã khốn nạn ấy lại thay mặt Bùi Chính Tắc đe dọa vợ tôi. Rốt cuộc cậu đang toan tính cái quái gì?”
Ngụy Thao trân trân nhìn anh vài giây, rồi bất ngờ làm một động tác khiến tất cả đều sững sờ.
Hắn cười.
Không phải điệu cười nhạt nhẽo hay mỉa mai, mà là một nụ cười rệu rã, mệt nhoài.
“Ngồi xuống đi.” Hắn đưa tay chỉ về dãy ô tô đang đỗ, “Chuyện này không thể kể gọn trong vài câu được.”
“Cứ đứng mà nói.” Tôi đứng cản giữa Trần Diễn, Tiểu Dữ và hắn.
“Được.” Ngụy Thao tựa lưng vào cây cột bê tông, “Tôi quả thật từng là người của Thuẫn Thạch An Bảo, cũng từng có những phi vụ làm ăn với Bùi Chính Tắc. Nhưng tôi không phải là chó săn của ông ta.”
“Lấy gì chứng minh?”
“Ba năm trước, lúc Thuẫn Thạch thực hiện kiểm toán an ninh cho Quân Hợp, tôi nằm trong tổ dự án. Trong quá trình sục sạo hồ sơ, tôi vô tình đánh hơi thấy mùi bất thường — chuỗi dòng tiền của Bùi Chính Tắc có vấn đề, một khoản tiền khổng lồ đã chảy thẳng vào túi một vị trưởng phòng thuộc Trung tâm Thẩm định Thuốc. Tôi đã bí mật sao lưu lại bằng chứng, rồi lập tức nộp đơn từ chức.”
“Nói vậy cậu cũng là người đang ủ mưu tố cáo ông ta.” Giọng Trần Diễn chợt thay đổi.
“Không hẳn. Tôi chưa hề động thủ tố cáo, bởi thời điểm đó tôi chưa gom đủ mớ bằng chứng sắc bén để kết thành một sợi dây xích hoàn hảo. Tôi chỉ nắm được đường đi của dòng tiền, nhưng mù tịt về mục đích thực sự của nó.”
“Và rồi cậu tình cờ đụng độ Trần Diễn.” Tôi tiếp lời.
“Không phải tình cờ, mà là số mệnh sắp đặt. Người cùng bộ phận giới thiệu tôi với Trần Diễn, tôi vừa nghe qua hoàn cảnh của anh ấy là nhận ra ngay — thứ dữ liệu nằm trong tay anh ấy, ghép với chuỗi chứng cứ dòng tiền của tôi, sẽ dệt nên một bản án hoàn mỹ. Bùi Chính Tắc tung tiền mua chuộc đám quan chức thẩm định để dọn đường cho GR – 17, còn cái thứ làm căn cứ để được thông qua lại chính là một mớ số liệu ngụy tạo trắng trợn.”
“Thế tại sao cậu không thẳng thắn nói toạc ra cho tôi biết?” Trần Diễn vặn hỏi, “Tại sao cậu lại phải bày trò lập kế hoạch bốc hơi rườm rà như thế?”
“Bởi vì tốc độ phản ứng của Bùi Chính Tắc nhanh hơn tôi tưởng tượng rất nhiều. Đám người đứng lảng vảng ở bãi đỗ xe vào cái ngày anh từ chức, không phải người của Bùi Chính Tắc — mà là đám du thủ du thực do chính tay vị trưởng phòng kia thuê. Cái gã quan chức đó còn thủ đoạn tàn độc hơn Bùi Chính Tắc gấp vạn lần, vì chiếc ghế quyền lực và sự tự do của hắn đang bị trói chặt vào con thuyền GR – 17.”
“Cho nên cậu bắt tôi bốc hơi là để bảo toàn mạng sống cho tôi.”
“Bảo toàn mạng sống cho anh, và bảo toàn luôn cả đống dữ liệu. Nếu anh sa vào tay chúng, dữ liệu coi như tan thành mây khói.”
“Thế còn việc dựng lên kẻ mạo danh để lừa tôi thì sao?” Tôi vặn hỏi, “Đó cũng gọi là bảo vệ à?”
“Đó là chiêu tung hỏa mù để duy trì cục diện bề mặt. Chỉ cần ‘Trần Diễn’ vẫn đang ngoan ngoãn sống ở Đức, lũ người của Bùi Chính Tắc sẽ không bén mảng đến quấy rối cô và đứa nhỏ. Nếu cái vỏ bọc đó vỡ nát, bọn chúng sẽ trực tiếp túm lấy cô làm con tin.”
“Nhưng hôm nay chính cái gã Trần Diễn fake đó đã thay mặt Bùi Chính Tắc đe dọa tôi.”
Sắc mặt Ngụy Thao chùng xuống. “Tên đó đã phản bội tôi.”
“Cái gì cơ?”
“Tên làm trò Deepfake đó họ Trần, tay nghề khét mù. Nhưng Bùi Chính Tắc đã dùng mồi nhử nặng đô hơn, tuần trước nó đã bị ông ta mua đứt. Đó là lý do cho màn kịch hôm nay — bọn chúng thông qua nó để chọc thẳng vào cô, lật bài ngửa.”
“Nên cậu mới lặn mất tăm suốt ba tuần—”
“Tôi bận đi giải quyết hậu quả do tên khốn đó gây ra. Khi tôi đánh hơi thấy nó bắt đầu đi đêm với đám người của Bùi Chính Tắc, tôi buộc phải chặt đứt mọi liên lạc với Trần Diễn, để tránh rò rỉ thêm manh mối.”
“Cậu hoàn toàn có thể bắn tin cho tôi một tiếng.” Giọng Trần Diễn hằn lên tia giận dữ, “Cậu có hiểu cảm giác một mình vùi thây trên căn gác mái tối tăm suốt ba tuần trời, không hề hay biết thế giới bên ngoài đang biến động ra sao, ngày nào cũng đinh ninh mình sắp chết—”
“Tôi hiểu.” Ngụy Thao cắt lời, “Tôi chân thành xin lỗi. Nhưng nếu tôi nhắn tin, IP rất có thể bị chúng tóm được, tọa độ của anh sẽ bị lật tẩy ngay lập tức.”
“Thế sao hôm nay anh lại chịu vác mặt tới đây?”
“Bởi vì vợ anh vừa làm một việc nằm ngoài kịch bản của tôi.” Hắn liếc nhìn tôi, “Cô đem nộp dữ liệu cho tay nhà báo. Cú ném đá dò đường này đã đẩy tốc độ ván cờ lên mức chóng mặt. Bè lũ Bùi Chính Tắc giờ đã biết dữ liệu bị tuồn ra ngoài, chỉ chờ đến chiều mai khi bài báo chễm chệ lên trang, bọn chúng sẽ nhận lấy án tử. Cho nên hôm nay chúng đến bủa lưới — không phải để đòi lại dữ liệu, mà là để tàn sát trả thù.”
“Nên anh mới ra lệnh cho chúng cút đi.”
“Tôi phao tin đó là lệnh của Bùi Chính Tắc, nhưng thực chất ông ta hoàn toàn không hay biết. Lũ tay sai này là người của gã trưởng phòng bên Cục Thẩm định Thuốc, không phải nòng cốt của Bùi Chính Tắc, dọa nạt vài câu là chạy mất dép.”
“Cái vỏ bọc này kéo dài được bao lâu?”
“Cho đến chiều mai. Một khi bài báo được ấn nút xuất bản, ngọn lửa dư luận bùng lên, chúng sẽ không dám hó hé nửa lời. Hành động ngay dưới ánh sáng công lý không khác nào tự đào mồ chôn mình.”
“Anh dám cược bao nhiêu phần trăm?”
“Chín mươi phần trăm.”
“Thế còn mười phần trăm rủi ro?”
“Nên đêm nay mấy người không được ngủ ở nhà.”
Tôi liếc nhìn Trần Diễn đang bế Tiểu Dữ. Thằng nhóc đã ngáy ngủ ngon lành trên vai ba, hoàn toàn mù tịt về giông bão đang gầm thét xung quanh.
“Đi đâu?”
“Tôi đã cắm sào sẵn một địa điểm.”
“Dựa vào cái gì mà tôi phải tin anh?”
Ngụy Thao moi từ trong túi quần ra một chiếc USB. “Đây là phần bằng chứng của tôi — toàn bộ chuỗi chứng cứ dòng tiền hối lộ của Bùi Chính Tắc nôn cho đám quan chức Cục Thẩm định Thuốc. Cô cầm lấy. Nếu tôi giở trò, cô cứ việc mang cục nợ này đi trình báo cảnh sát.”
Tôi chộp lấy chiếc USB. “Anh đã liên lạc với Giang Hàn chưa?”
“Sáng nay vừa móc nối. Tôi đã ném toàn bộ chứng cứ tài chính của mình cho cậu ta, kết hợp hai luồng manh mối thành một bài phóng sự sắc bén. Cậu bạn nhà báo của cô chuyên nghiệp lắm, đã tiếp cận được hai gia đình bệnh nhân để thực hiện kiểm chứng chéo.”
“Cậu ta không hề hé môi với tôi nửa lời.”
“Tôi dặn cậu ta tạm thời không được liên lạc với cô. Tránh bứt dây động rừng.”
Trần Diễn nhìn Ngụy Thao, ánh mắt ánh lên muôn vàn những cảm xúc đan xen. “Cậu nói tràng giang đại hải như thế, làm sao tôi biết câu nào là thật, câu nào là giả?”
“Anh không có cách nào để biết được.” Ngụy Thao trả lời thẳng thừng thô lỗ, “Nhưng anh đang nắm trong tay bản sao lưu dữ liệu, vợ anh thì cầm bằng chứng của tôi, còn tay nhà báo kia thì đã có trong tay bản thảo hoàn chỉnh. Giờ thì dẫu tôi có muốn bốc hơi, guồng quay của sự việc này cũng không thể nào phanh lại được nữa. Tôi không còn cửa nào để lừa gạt anh nữa rồi.”
Đó là câu chốt hạ mang sức nặng ngàn cân nhất trong toàn bộ cuộc đối thoại.
Đêm đó, chúng tôi lánh nạn tại một khách sạn hạng trung không chút phô trương nằm tít phía Tây thành phố. Ngụy Thao đứng ra thuê phòng, dùng thẳng chứng minh thư của hắn.
“Nếu chúng có mò ra được dấu vết, thì cũng sẽ cắn đuôi tôi trước tiên.” Hắn ném lại một câu, “Coi như câu thêm thời gian cho mọi người.”
Hắn ngủ ở căn phòng ngay vách tường bên cạnh. Trước khi quay gót, hắn buông lại một lời dặn dò: “Ba giờ chiều mai, bài báo sẽ chính thức lên sóng. Từ giờ đến lúc đó, cấm tiệt bước chân ra ngoài.”
Đóng sập cửa lại, Trần Diễn mang Tiểu Dữ đi tắm rửa sạch sẽ, rồi dỗ thằng bé chìm sâu vào giấc ngủ trên chiếc giường lớn.
Sau đó, anh ấy thơ thẩn bước lại gần cửa sổ, hé hờ một góc rèm, lén lút rọi ánh mắt ra màn đêm bên ngoài.
“Anh đang nhìn gì thế?”
“Kiểm tra xem có kẻ nào bám đuôi không.”
“Em gài xích cửa rồi.”
Anh ấy buông tay thả rèm, lùi lại dựa tấm lưng gầy gò vào vách tường, rồi chầm chậm trượt người ngồi sụp xuống sàn nhà.
“Anh chưa từng mường tượng ra sự việc lại diễn biến đến nước này.”
“Thế ban đầu anh tính toán thế nào?”
“Anh cứ ngỡ mình có thể thầm lặng bốc hơi khỏi thế giới, chui rúc một góc chờ đợi dữ liệu bị phơi bày ra ánh sáng, rồi lại thầm lặng trở về. Mọi thứ sẽ vẫn y nguyên như cũ. Thậm chí em không cần phải mảy may hay biết.”
“Anh định qua mặt em cả đời cơ à?”
“Anh định sẽ ỉm đi cho đến khi không cần thiết phải giấu giếm nữa.”
“Ngộ nhỡ thì sao? Lỡ như Ngụy Thao thực sự là chó săn của Bùi Chính Tắc, lỡ như anh xảy ra bất trắc gì trên cái gác mái đó—”
“Anh đã lường trước kịch bản tồi tệ đó rồi.” Giọng anh ấy mỏng manh tựa sương khói, “Anh đã viết sẵn một bức thư tuyệt mệnh trên gác mái, giấu tiệt dưới lớp đáy của đống quần áo cũ. Nếu có một ngày anh thực sự bốc hơi vĩnh viễn khỏi trần gian, lúc em dọn dẹp đồ đạc kiểu gì cũng sẽ tìm thấy nó.”
“Trong thư viết những gì?”
“Viết tất cả những gì cần phải nói. Nơi giấu dữ liệu, tường tận những gì đã xảy ra, kẻ thủ ác là ai. Cùng với… những lời cuối cùng muốn gửi gắm cho em và Tiểu Dữ.”
Tôi không đáp lời.
Anh ấy ngước ánh mắt lên nhìn tôi. “Tiểu Thu.”
“Ừm?”
“Cảm ơn em… vì đã không coi anh là một thằng điên.”
“Suýt nữa thì anh thành điên thật rồi đấy. Lủi thủi trên cái xó gác mái đó ngót nghét cả tháng trời —”
“Ý anh là, cảm ơn em vì đã chịu tin lời Tiểu Dữ. Một đứa ranh vắt mũi chưa sạch ba tuổi rưỡi hét toáng lên là ba đang trốn trên gác mái, phần lớn mọi người sẽ gạt đi bảo là nói nhảm.”
“Lúc đầu em cũng nghĩ thế.”
“Nhưng em vẫn lén lút cài camera.”
“Tại vì gói bánh quy bị lõm đi.”
Anh ấy phì cười. Vượt qua muôn vàn cửa tử như thế, anh ấy lại có thể bật cười.
“Bánh quy vị dâu tây.”
“Ừ, bánh quy vị dâu tây.”
Hai giờ bốn mươi phút chiều hôm sau.
Chúng tôi chôn chân trong phòng khách sạn, bản thảo của Giang Hàn chỉ còn hai mươi phút nữa là chính thức phát nổ.
Ngụy Thao bắn tin sang: Sóng yên biển lặng, không có động tĩnh gì bất thường. Chuẩn bị tinh thần đi.
Hai giờ năm mươi lăm phút, tôi cuồng cuồng vuốt màn hình tải lại trang chủ app tin tức của tòa soạn Giang Hàn.
Giao diện vẫn lề mề hiển thị mấy tin giật gân thường ngày.
Ba giờ đúng.
Vuốt mới.
Tin tức chễm chệ ngay trang nhất đã lột xác.
《Phóng sự điều tra độc quyền: Phanh phui bê bối làm giả dữ liệu lâm sàng quy mô lớn của dự án sống còn GR – 17 thuộc Tư Nặc Khang, bưng bít tác dụng phụ chí mạng》
Tác giả: Giang Hàn
Tôi nhấn thẳng vào link.
Bài báo dài lê thê, được xẻ làm bốn mảnh.
Phần 1: Bóc trần bối cảnh nghiên cứu và mỏ vàng thương mại khổng lồ đằng sau GR – 17.
Phần 2: Màn lột mặt nạ kinh điển — đối chiếu thẳng mặt bản dữ liệu lâm sàng gốc và bản đệ trình, liệt kê chi tiết sáu ca tác dụng phụ kinh hoàng và hai mạng người đã bị chúng nhẫn tâm gạch bỏ.
Phần 3: Lời khai rớt nước mắt của gia đình hai nạn nhân đã khuất, đan cài với lời tự sự sắc như dao của một nguồn tin nội bộ ẩn danh.
Phần 4: Đào mồ chuỗi dòng tiền bẩn thỉu chảy từ túi Quân Hợp Tư Bản thẳng vào họng Trung tâm Thẩm định Thuốc.
Nguồn số liệu đanh thép được cộp mác: “Tài liệu nội bộ tuyệt mật do một nhân vật thạo tin cung cấp.”
Giờ G đầu tiên sau khi bài báo được ấn nút xuất bản —
Khu vực bình luận nghẽn mạng với hơn hai ngàn comment phẫn nộ.
“Thế này thì khác nào sát nhân hàng loạt.”
“Dừng ngay lập tức quy trình cấp phép cho GR – 17.”
“Cục Quản lý Dược không định há mồm nói câu nào à?”
Ba tiếng sau, loạt báo lớn thi nhau cắn miếng mồi ngon này. Cả đài truyền hình Trung ương cũng ráo riết săn lùng Giang Hàn.
Tám giờ tối, fanpage chính thức của Cục Quản lý Dược đăng đàn: Đã nắm được thông tin từ báo chí phản ánh, đang khẩn trương lập tổ công tác rà soát toàn diện số liệu thử nghiệm lâm sàng của Tư Nặc Khang đối với sản phẩm GR – 17. Trong thời gian thanh tra, đình chỉ toàn bộ quy trình xét duyệt cấp phép đối với sản phẩm này.
Mười giờ đêm, tài khoản Weibo tích xanh của Tư Nặc Khang vớt vát chút thể diện bằng một thông cáo: “Bài báo hoàn toàn bịa đặt, bóp méo sự thật, công ty đang thu thập bằng chứng để khởi kiện.”
Bên dưới là một bể bình luận chửi rủa không trượt phát nào.
Sáng hôm sau.
Tấm ảnh avatar và bản CV bóng lộn của Bùi Chính Tắc trên trang chủ của Quân Hợp Tư Bản đã bốc hơi không dấu vết. Giang Hàn báo tin, Bùi Chính Tắc đêm qua đã cuống cuồng tẩu tán một khoản tiền lớn ra nước ngoài. Có người tóm được mặt ông ta ở sân bay, nhưng chốt hạ lại là ông ta không lọt qua được cửa hải quan, bị tóm gọn ngay tại trận.
“Cấm xuất cảnh rồi à?”
“Có vẻ như cái gã trưởng phòng bên Cục Thẩm định Thuốc đã sợ, ngoan ngoãn phun ra một vài thứ hay ho rồi.”
Ba ngày sau.
Cơ quan công an chính thức thụ lý điều tra vụ án ngụy tạo dữ liệu GR – 17 của Tư Nặc Khang. Bùi Chính Tắc chính thức xơi cơm tù, các tội danh đính kèm đầy đủ: Đưa hối lộ và Sản xuất, buôn bán hàng giả (thuốc giả). Gã trưởng phòng biến chất bên Trung tâm Thẩm định Thuốc lập tức bị khai trừ khỏi Đảng, tước sạch mọi chức vụ.
Cổ phiếu của Tư Nặc Khang cắm đầu lao dốc 82% chỉ trong vỏn vẹn một ngày.
Quỹ đầu tư Quân Hợp Tư Bản bị ép giải thể.
Tài sản của Bùi Chính Tắc bị đóng băng toàn bộ.
Đúng một tuần sau, chúng tôi trở về tổ ấm.
Khoảnh khắc cánh cửa mở ra, Tiểu Dữ phi như bay vào nhà, chạy lăng xăng thám thính từng phòng một, cuối cùng dừng lại ở hành lang tầng hai, ngửa cổ nhìn trân trân lên cái cửa gác mái.
“Mẹ ơi, ba không cần phải chui trên đó nữa đúng không?”
“Đúng rồi.”
“Thật hả mẹ?”
“Thật. Lũ người xấu bị bắt hết rồi.”
Tiểu Dữ toét miệng cười híp mí. “Thế là từ nay ba được ngủ chung với chúng ta rồi?”
“Đúng vậy, từ nay cả nhà mình không bao giờ xa nhau nữa.”
Trần Diễn đứng chôn chân ở đầu cầu thang, nhìn bóng lưng nhỏ bé của Tiểu Dữ đang ngửa cổ lên, nước mắt bất giác tuôn trào.
Tôi bước tới, đứng kề vai anh ấy.
“Có muốn lên trên đó ngó qua chút không?”
Anh ấy lắc đầu. “Không bao giờ muốn bước lên đó thêm một lần nào nữa.”
“Vậy thì dọn sạch đồ đạc xuống, rồi bịt kín cái cửa đó lại.”
“Được.”
Sau sóng gió, Trần Diễn chuyển sang đầu quân cho một hãng dược mới toanh, chễm chệ ngồi vào ghế Giám đốc Tuân thủ, chuyên trách rà soát và giám sát gắt gao mảng dữ liệu thử nghiệm lâm sàng. Lương tháng nhảy vọt gấp đôi, nhưng anh ấy bảo tiền bạc không còn là vấn đề quan trọng nữa, cốt lõi là từ nay sẽ không bao giờ có một cái GR – 17 thứ hai lọt qua được khe cửa hẹp của anh ấy.
Giang Hàn ẵm trọn giải thưởng Báo chí của năm nhờ bài phóng sự chấn động đó. Trong bài phát biểu nhận giải, cậu ta dõng dạc nói: “Xin được gửi lời tri ân sâu sắc đến một người bạn dũng cảm, người đã lựa chọn bóc trần sự thật trong những thời khắc tăm tối nhất.”
Ngụy Thao bốc hơi.
Không phải kiểu bốc hơi khiến người ta dựng tóc gáy — mà là sau khi mọi thứ đã an bài xong xuôi, hắn nhắn cho tôi một cái tin nhắn cuối cùng:
“Cái USB đó giữ lại mà làm kỷ niệm. Tôi rửa tay gác kiếm rồi, không làm an ninh nữa. Sau này không cần liên lạc đâu.”
Triệu Minh Triết đã giúp tôi truy xuất nhật ký GPS của cái điện thoại cục gạch kia. Lịch trình di chuyển của Ngụy Thao trong suốt bốn tháng qua phủ sóng khắp mọi ngóc ngách của thành phố, có những ngày hắn chạy deadline tới bốn, năm địa điểm khác nhau.
Hắn quả thực bận rộn đến phát điên. Vắt chân lên cổ chạy đôn chạy đáo khắp nơi chỉ để đổi lấy sự an toàn cho Trần Diễn.
Có lẽ hắn không phải là một kẻ giỏi ăn nói, nhưng hắn là một gã cực kỳ đáng tin cậy.
Ít nhất là trong phi vụ lần này.
Vào một ngày cuối tuần của nửa năm sau.
Tôi đang cắm mặt vẽ bản thiết kế ngoài ban công, Trần Diễn thì rải thảm giữa phòng khách xếp lego cùng con trai.
“Mẹ ơi!” Tiểu Dữ tay bưng một tòa lâu đài lego phi như bay ra ban công, “Mẹ xem này! Đây là biệt thự con xây cho ba đấy, to hơn cái gác mái kia gấp một trăm lần!”
“Đẹp đấy.” Tôi mỉm cười hùa theo, “Ba có ưng không?”
“Ba bảo ba không bao giờ thèm chui rúc trên cái gác mái đó nữa.” Tiểu Dữ nghiêm túc lặp lại, “Ba bảo ba phải ở trong căn phòng xịn nhất, sáng nhất cơ.”
Trần Diễn thò đầu ra từ phòng khách, nhìn tôi, khóe môi khẽ cong lên thành một nụ cười rạng rỡ.
“Thế thì cứ ở căn phòng xịn nhất, sáng nhất thôi.” Tôi đáp.
Tiểu Dữ cười rinh rích rồi chạy biến đi. Gió ngoài ban công thổi tới mang theo một luồng sinh khí mát rượi.
Tôi quay đầu, đưa mắt nhìn về phía cuối hành lang tầng hai — lối lên gác mái đã bị bịt kín bưng, khoác lên mình một lớp giấy dán tường mới toanh không tì vết.
Không ai có thể nhận ra nơi đó từng tồn tại một cánh cửa.
Không ai có thể ngờ rằng nơi đó từng giấu giếm một con người.
Không ai có thể thấu hiểu được nơi đó từng ôm ấp trọn vẹn một bí mật kinh thiên động địa không thể hé răng.
Nhưng tôi thì khắc cốt ghi tâm.
Tôi sẽ mãi mãi ghi khắc cái khoảnh khắc đứa con trai ba tuổi rưỡi của tôi, túm chặt lấy ngón tay tôi trong bóng tối tăm mù mịt và thầm thì —
“Mẹ ơi, ba đang trốn trên gác mái.”
(Hết)